— ¿Y tú por qué llegas tarde, otra vez?
La pregunta sonó más dura por el eco del aula vacía. El profesor Álvarez, con sus lentes torcidos y su cuaderno manchado de tinta, miraba a Ignacio con gesto severo. El chico, de unos quince años, tenía el uniforme arrugado, las manos sucias de tierra y los ojos bajos.
—Perdón, profe. Es que…
— ¡Siempre hay un “es que”! —interrumpió el hombre, cansado.
Ignacio no respondió. Solo se quedó allí, en la
puerta, con los dedos cerrados en puño. En el fondo del
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