Efren Alonso del Valle, primogenito del infortunado, andaba releyendo los diarios de Madrid. A su lado Eliseo Fernandez Barrial, el mas enclenque de los mellizos de Maria Gloria, intentaba darles ritmo a unos versos recien concebidos. (Para que luego dijeran los de Casares que Peñafonte era un pueblo de ignorantes.)

- A don Porfirio Alonso y a su caballo se los comieron los lobos, prosapia ilustre y reloj de oro incluidos, que hay alimañas que no respetan ni siquiera los recuerdos de familia.

Al oriente de Peñafonte, por debajo de la Posada, en medio de una huerta de maiz, se alzaba el viejo caseron de don Porfirio Alonso.

Parecia que lloviera sobre un pueblo muerto donde la lluvia, una vez ahogados los seres vivos y reblandecida la tierra lo suficiente, lo fuera convirtiendo todo en legamo. Por eso brillaban las escolleras, no por el sol (que noche era y no habia tanta luna) sino porque estan sintiendo sobre ellas deslizarse las quimeras. Sangraban los castaños por sus cavernas tronadas (que es como decir que sangraban las raices de la tierra) luchando desesperadamente por mantener la sangre en sus ramas ya desgajadas. ... (ver texto completo)

Nadie, en su humeda inconsciencia, apreciaba la corriente de cambio que afectaba las cosas. La lluvia que azotaba los caminos transformaba en barro relejes de carros y holleras de gente y caballos. El barro se hacia raices. Las raices, como huyendo de un sueño de muerte, daban un nuevo impulso a la gleba. La gleba temblaba en su crecer brillante y, como ligero soplo, alborotaba la paz de los nidos. (Siempre se estan produciendo sutiles metamorfosis que escapan al aprecio de los hombres.)

-Puede que tengas razon.

-Eso, Rufo, es anarquismo de lo mas puro, de lo que predica Jacobo, o si me apuras, tristeza que llevas dentro y que te remueve y alborota este marrasquino de Chanzaina que chamusca mas que el carbon.

-Algun dia, Conrado, no habra patronos al frente de las minas, ni curas encaramados en los pulpitos, ni uniformes pateandos las calles en busca de estudiantes disconformes, ni nadie tendra que decirle a nadie lo que haya de hacer, pues la misma sangre de cada uno, empapada de historia, sabra ser faro de su propio cuerpo o veleta al viento que hara a los hombres, al resto de los hombres, definitivamente libres.

Cada nombre de aquel pueblo de carbon y lluvia era como la cuenta gastada de una eterna letania que el cielo bisbiseaba sin cesar, desde los carrascos de la Peña Grande hasta los alamos del cementerio. Nadie podia escaparse a aquella humedad de azufre que enmohecia el alma y que solo de vez en cuando se veia intermitida por algun rayo de sol perezoso que lograba traspasar la marrida nubosidad del cielo y despertar asi, por un momento, la alegria en los cuerpos de gentes, animales y plantas (que cuerpos ... (ver texto completo)

-Este mundo esta lleno de desengaños. Muchas veces se encuentra uno solo, con sus ideas a cuestas, con el rumbo totalmente perdido.

-El hombre, amigo Rufo, es un ser solitario a quien le gusta emborracharse siempre de algo, vino, amor, violencia, lo que sea y que, de vez en cuando, unos mas, otros menos, sale de su soledad para apagar la sed mortecina que le corroe las tripas en la fuente de algun alma vecina o para escribir alguna pagina en su historia (o en la Historia, aunque eso no dependa de el) con algun gesto suicida, de amor o de odio o de asquerosa neutralidad, segun se encuentren los otros y segun refluya, en ese momento, ... (ver texto completo)

Hola y buenas tardes.
Ya se me fueron, ya quedo esta casa sola, silenciosa y triste.
Victoria y Rosas, que esteis pasando un buen dia y un abrazo.

-Este mundo esta lleno de desengaños. Muchas veces se encuentra uno solo, con sus ideas a cuestas, con el rumbo totalmente perdido.

-Puede ser, pero lo asumo.

-Eso lo has leido en alguna parte.

- ¡Remedios, mujer! Estoy hablando en general. España va muy retrasada con respecto a la nueva espiritualidad del mundo, y asi seguira mientras a los maestros no se los eleve a la categoria moral que les corresponde, mientras no se les de el rango oficial que se merecen. De esto no carecen de culpa los mas de los maestros que se han vendido a la Dictadura a cambio del simbolico beneficio de un falso sacerdocio cultural dirigido y manipulado. Y los estudiantes lo saben. Saben que nos estan dirigiendo ... (ver texto completo)

-En este pueblo no hay cacique ni señoritos y el cura Lubencio no se mete con nadie.

El maestro Conrado, en el preciso momento en que nos encontramos, estaba sentado. Discursaba sobre el gran crimen historico que para un pais suponia toda dictadura militar. Hablaba de la vida irredenta, social y politicamente, del Magisterio en España, de la esclavitud moral a la que se veia sometido el maestro por una sociedad analfabeta cuyos simbolos representativos eran el cacique politico, el señorito holgazan y el cura letrado.

Siempre habia un tremolo de emocion en las palabras del maestro cuando probaba el marrasquino. Al hablar describia circulos concentricos con la mano derecha, mientras con la izquierda, si estaba de pie, se alzaba constantemente los pantalones, y si estaba sentado repicaba con los dedos en la mesa marcando el ritmo de sus propias palabras.

El maestro sabia que Juan Jacobo era un activista, pero no hasta el punto de aparecer con sus dos apellidos en una lista oficial.

El maestro Conrado se veia a si mismo como un ser positivista y sensato, los demas lo tenian por soñador y hasta algo iluso y el pensaba que en el pueblo era considerado como un hombre misterioso y esoterico (y no exoterico, que hay que ver lo puntilloso que resulta a veces el lenguaje). El maestro Conrado Varela, al igual que la mayoria de los hombres, encerraba, pues, en su naturaleza, sin saberlo, el laberintico misterio de la trinidad.

-Yo mismo lei su nombre.

- ¿Como es eso?

-Pues que su nombre esta en esa lista. Juan Jacobo Varela Caparina, alborotador y presunto autor de atentados contra bienes publicos.

- ¿Y que tiene eso que ver con mi sobrino?

-Lo que queria decir, Conrado, es que adviertas a tu sobrino Jacobo para que ande con mucho cuidado. La policia ha descubierto en La Villa una imprenta clandestina y han llegado nuevas listas a los Comites de la Union Patriotica y a las oficinas de los Somatenes. Yo pude leer una. Dice asi el encanezamiento, con grandes letras mayusculas: PERSONAS PROPENSAS A LA DIFAMACION, EL ALBOROTO POLITICO Y LA DESMORALIZACION DEL ANIMO PUBLICO.

-Veras como todo se queda en un susto.

-El mal no termina de dar la vuelta.

- ¿Como va la moza?

-Hoy estuve en El Valle. Ya sabes, a darle el aviso a don Jacinto.

Se estaba enfriando la noche y comenzaba el orbayu indulgente a ser lluvia impia carcajeando por los cristales.

Comenzaba ya a orbayar cuando Rufo Fernández entró en casa de Conrado Varela

La mujer del maestro, Remedios Guisasola, sacó la botella labrada y sirvió unos vasos de marrasquino, preparado por Tomás Chanzaina con cerezas de Telembreo.

Buenos días Jose Mel
Un feliz domingo y que lo disfrutes
Un abrazooooooooooooooooooooo

Hola y buenas noches, Victoria.
Como podras ver estos dias ando poco por aqui, ya sabes por que, pero el martes se me van, asi que aparecere mas por aqui.
Tambien a ti te deseo que hayas pasado un buen fin de semana y te mando un abrazo.

Hola y buenas tardes.
Victoria y Rosas, que esteis pasando un buen dia y un abrazo.

La tinta mas pobre de color vale mas que la mejor memoria.

PROVERBIO CHINO.

El que tiene mala memoria se ahorra muchos remordimientos.

JOHN OSBORNE.

La memoria es una gran traidora.

ANAIS NIN.

La ventaja de tener mala memoria es que se goza muchas veces con las mismas cosas.

FRIEDRICH NIETZSCHE.

El que no este seguro de su memoria debe abstenerse de mentir.

MICHEL E. DE MONTAIGNE.

La memoria es un gran artista: hace de la propia vida una obra de arte y un documento falso.

ANDRE MAUROIS.

Nuestra memoria es un mundo mas perfecto que el universo: le devuelve la vida a los que ya no la tienen.

GUY DE MAUPASSANT.

Cualquier tiempo pasado fue mejor.

JORGE MANRIQUE.

En atencion a que no tengo gran memoria, circunstancia que no deja de contribuir a esta especie de felicidad que dentro de mi mismo me he formado...

MARIANO J. DE LARA.

La lucha del ser humano contra el poder es la lucha de la memoria contra el olvido.

MILAN KUNDERA.

Vive tu memoria y asombrate.

JEAN-LOUIS KEROUAC.

Cuando la memoria del cuerpo despierta, su viejo deseo vuelve a rodar en la sangtre; cuando los labios y la piel recuerdan mis manos sienten como si tocaran de nuevo.

KONSTANTINOS KAVAFIS.

El inconsciente es la historia de la humanidad desde los tiempos inmemoriales.

CARL GUSTAV JUNG.

La inteligencia es memoria.

JAMES JOYCE.

El verdadero arte de la memoria no es otro que el arte de su inteligencia.

SAMUEL JOHNSON.

De todas las facultades de la mente humana, la de la memoria es la primera que genera con la edad.

THOMAS JEFFERSON.

Todo el mundo se queja de su mala memoria; nadie de su poco entendimiento.

DAVID HUME.