Ayer, sería por la fecha y su magia o porque las botellas de vino negro de la tierra en la que estábamos se iban renovando a buen ritmo o, influido por la paz que se olía y respiraba en las semitinieblas del habitáculo habilitado para fumadores empedernidos en la taberna donde nos habíamos refugiado, o por las dos cosas juntas; el Duende y yo, hicimos un exhaustivo repaso de los últimos dimes y diretes y luego, fuimos retrocediendo en el tiempo y el espacio e, incluso, planeamos un rato por sus amados
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Miro al frente, no veo nada
y si hacia atrás tampoco,
¿a los lados? ¡Qué pavada!
La verbena está empezada
y está sonando el contrabajo.
Escondídose ha el gazapo
o tengo un mirar opaco
y falla mi clarividencia
ya rendida a la evidencia
de sólo ser un zopenco
ignorante de la ciencia,
de los cantes y el flamenco.
Y eso que es bueno el elenco.
¡Qué ansiedad y qué tormento!
Sonando tantas estridencias
ruidosas y con violencias
cuando hay algo mejor
según dijo el santo Job
cuando era ya sesentón.
¿Por ejemplo?
Un buen jamón
con buen vino peleón
para atizarse unos tientos
al lado de garrida moza
que no sea melindrosa
ni se torne ruborosa
explorada de hito en hito.
¿Qué bonito!
Tierno estoy,
me derrito.
Y es invierno
para ir dando saltitos
igual que cualquier cabrito
que va con otros juntito
tejiendo mangas al capirote.
Eso sí, que quede claro
que antes no se señalaba
a los asnos por rebuznar
ni a las borricas por mascar.
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