Uno de los vecinos, el señor Florencio, tenía un carro tirado por una mula, quizá uno de los últimos que se vieron por la ciudad. El carro tenía dos enormes ruedas, más altas que nosotros, con sus radios de madera y las llantas de hierro, y en los varales de los costados se amarraba un toldo de lona blanca que lo cubría en forma de arco, a semejanza de las carretas de las caravanas que veíamos en las películas camino del Oeste, con los alevosos indios siempre al acecho de hacerles un buen corte de cabellera a los aventureros blancos. El señor Florencio era un hombre menudo, enjuto y fibroso, con la cara curtida y cubierta de arrugas, que protegía su cabeza del sol y del cierzo con una boina. Su tono de voz era algo agudo, suave y cariñoso, que inspiraba confianza. Era un hombre afable, al que no teníamos que insistirle mucho para que nos dejase acompañarlo subidos en el pescante cuando, terminada su jornada de trabajo, llevaba a encerrar carro y mula a un corral del barrio de san Lorenzo, en las mismas faldas del Castillo. El recorrido era corto y apenas duraba unos minutos, pero la fantasía de los pocos años nos hacía reencarnarnos en el mismísimo John Wayne, camino de alguna peligrosa aventura.
