LA LEYENDA DEL LAGO DE SANABRIA

Hace muchos años, en el lugar que hoy ocupa el lago de Sanabria existía un pueblo llamado Valverde de Lucerna, rodeado de tierras fértiles y productivas, la gente del lugar era egoísta, y de actitud poco solidaria y caritativa.

La noche previa a la fiesta de San Juan, una noche lluviosa con truenos y relámpagos, una sombra se mueve lentamente en dirección al pueblo, el relámpago ilumina su vieja capa de lino, se apoya en un bastón del que cuelgan dos conchas, ... (ver texto completo)

El tiempo que necesita una persona para ser considerada digna de confianza es
inversamente porporcional al que tarda en dejar de serlo.

Esto tambien era una forma de pasar mucho ratos en las tardes de invierno. Con diez o doce años, eramos cuatro amiguinas y muchas tardes domingueras, como el frio de la calle no dejaba ni siquiera somar el morrete, comprabamos unos paquete de pipas (para más no habia) y no ibamos a casa de una de ellas; allí a la vera verita de la lumbre de "abajo", como así se llamaba, su abuela nos contaba cuentos e historias de no se cuando serian. Lo que si recuerdo es que los lobos colaboraban en casi todas.
Siendo ... (ver texto completo)

Bonito, muy bonito. "Al amor de la lumbre"! Cuantas veces menciono en mis relatos aquellos años niños!! Como le gustaba a mi abuela le leyera algunos pasajes de "Los Miserables"! las chicas cantado en la plaza. en el arroyo, en el río... tendrás alguna historia mas.
la poessías que pones también son preciosas: Si me pongo a profundizar en ellas, siento necesidad, de hablar con el autos, de responder... pero ten en cuanta que tengo al menos un poema al día que me nace, algunos en dierecto que se ... (ver texto completo)

"Tu no has muerto Miguel, Tu nunca mueres..." Yo tambien creo que jamás ha estado tan vivo...
! HOLA LIBERTAD!
Preciosos todos los versos que aquí has dejado haciendo honores a Miguel Hernández. Mientras haya personas como tu que le dediquen sus maravllosos poemas... Como Serrat, que ponga música a su poesía... y como los que le leen y releen, que hace palpitar dentro, muy dentro, o sentir sensaciones maravillosas
Su bella poesía... Siempre estará vivo.
Gracias Libertad, por haber visitado ... (ver texto completo)

! Hola piamez! ¿Puse aqui esos versos o en FORO COMÚN, en el tema que abriría de Míguel Hernandez? Señalo esto porque a veces me extravío. Se que algo en escrito en la semana. Como no se me oculta que algo me nacerá de alguna poesía de esta gran hombre.
A Serrat, no puedo escuchas sus canciones sin que me llore el alma.
Hoy "voy" de un relato como ves: Existió el autobús, recorriendo la calles de Madrid. existió la joven que que leía a cada viaje. Y también existió el silencio, que por ser de ... (ver texto completo)

Mw ha gustado mucho lo que has escrito, eres un AS, hasta mañana y que nos pongas algo muy bonito como todos los dias. Marimar

No se si Ella supo alguna vez que uno se queda solo de repente, y ve como la lluvia golpea los cristales... Y que la lluvia dibuja lineas irregulares, sobre la superficie lisa y fría. Yo leo palabras en el silencio. Yo regreso de mi memoria y en una especie de soliloquio, verseo.

"No, Ella no sabrá nunca, ella no me dio tiempo a poder decirle:! Eres bella! Nunca, se hicieron palabras mis pensamientos. Tal vez solo adivinaste una especie de devoción a tu presencia, si porque yo siempre entraba ... (ver texto completo)

Saludos a todos. Os deseo lo mejor para este fin de semana y si el frío os impide salir, ya sabeis... cuentos, historias, leyendas.... calentitos al amor de la lumbre
Un abrazo atodos y que disfruteis de todo lo bueno que tengais alrededor.
P. Amez

Alguien preguntó a Galileo que cuentos años tenia. Ocho o diez, repuso Galileo, en evidente contradición con su barba blanca. Y luego explicó:! Tengo los que me quedan de vida; los vividos ya no los tengo. Como no se tienen las monedas que se han gastado"

Una razón muy convincente... si señor! como todo lo de Galileo.

Esto tambien era una forma de pasar mucho ratos en las tardes de invierno. Con diez o doce años, eramos cuatro amiguinas y muchas tardes domingueras, como el frio de la calle no dejaba ni siquiera somar el morrete, comprabamos unos paquete de pipas (para más no habia) y no ibamos a casa de una de ellas; allí a la vera verita de la lumbre de "abajo", como así se llamaba, su abuela nos contaba cuentos e historias de no se cuando serian. Lo que si recuerdo es que los lobos colaboraban en casi todas.
Siendo ... (ver texto completo)

Caminaba un hortelano,
de vuelta a su casa, despues de hacer sus quehaceres,
en noche de truenos y rayos,
y a la vuelta de un recodo,
tumbado bajo un pino,
había un carnero empapado.
Sin pensárselo dos veces,
se echó a los hombros al astado
creyendo que estaba abandonado.
Pensaba guardarlo en casa ... (ver texto completo)

! Que no a muerto que no muere
jamas tan noble sementera!

! Que aún crecen, versos como claveles,
en aquellas sus sendas cenicientas!
" ¿Quien dice que se ha muerto para siempre"
si la palabra de la razón es siempre eterna?
Tu no has muerto Miguel, tu nunca mueres...

! Es inútil que suenen músicas traidoras! ... (ver texto completo)

"Tu no has muerto Miguel, Tu nunca mueres..." Yo tambien creo que jamás ha estado tan vivo...
! HOLA LIBERTAD!
Preciosos todos los versos que aquí has dejado haciendo honores a Miguel Hernández. Mientras haya personas como tu que le dediquen sus maravllosos poemas... Como Serrat, que ponga música a su poesía... y como los que le leen y releen, que hace palpitar dentro, muy dentro, o sentir sensaciones maravillosas
Su bella poesía... Siempre estará vivo.
Gracias Libertad, por haber visitado ... (ver texto completo)

Me parece que el sabado no os esta sentando muy bien, me pregunto donde estais, esto esta muy solo. Marimar

Niñita de pescadores
que con viento y olas puedes,
duerme pintada de conchas,
garabateada de redes.

Duerme encima de la duna
que te alza y que te crece,
oyendo la mar-nodriza
que a más loca mejor mece.
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Con los ojos cerrados
amplia de voces íntimas
me detengo en el siglo de mi pena dormida.
La contemplo en su sueño...
Duerme su noche triste
despegada del suelo donde arranca mi vida.
Ya no turba la mansa carrera de mi alma
ni me sube hasta el rostro el dolor de pupilas.

Encerrada en su forma, ... (ver texto completo)

Aqui yace
un obrero sueco.
Caído en tiempo de paz.
Desarmado, indefenso.
Fusilado
por balas desconocidas.

Su crimen fue el hambre.
No lo olvidéis jamás.

Cuando de mí no quede sino un árbol
cuando mis huesos se hayan esparcido
bajo la tierra madre;
cuando de ti no quede sino una rosa blanca
que se nutrió de aquello que tú fuiste
y haya zarpado ya con mil brisas distintas
el aliento del beso que hoy bebemos;
cuando ya nuestros nombres
sean sonido sin eco
dormidos en la sombra de un olvido insondable; ... (ver texto completo)