Fotografía aérea donde podemos ver la villa de Belmonte de Cuenca y sus famoso castillo construido en el siglo XV-
Fotografia hoy a lo que fue el hospital de San Andres y que fue demolido y aqui vemos las ruinas pues todo tiene su esplendor pero al final solo se corvierte en polvo.
Fotografia a las piedras de la almena del castillo de Belmonte de Cuenca, que nos hablan que estan al Norte donde nunca da el Sol.
Una fotografía para el recuerdo de los alumnos y el maestro
En esta fotografía vemos algunas de la tablillas del coro de Belmonte de Cuenca donde vemos reproducidas algunas escenas biblicas
Original escudo heráldico
Ya no escucho.
Ya no escucho
el paso del viento,
se han borrado las huellas
de avestruces,
y los pájaros
que anunciaban afables sucesos
bebieron las palabras
y se marcharon tras los cauces abundantes.
Hacia el camino contrario
fuimos nosotros
desnudos como troncos
sobre cristales rotos.
Nuestros hijos caían
de nuestros brazos
sin poder recogerlos.
Nuestra sangre ha llenado los cauces ausentes
y desde aquél otoño
ya no escucho
el paso de las caravanas
ni las voces de los guerreros
ni el canto de las mujeres.
Las semillas del retorno
se han bifurcado
bajo este cielo prestado.
Di que no me lo has contado.
¿Existiría la hamada si no nos hubieran
intentado enterrar en ella?
¿Existiría si no nos hubieran dicho que existía?
¿Existiría para otros
antes de sabernos parte de su geografía?
¿Y para los que lo ignoran?
¿Existiría el Sahara sin la envidia
de la memoria del viento,
sin las señales del fuego,
la libertad de los pastos,
la sombra de las acacias?
Sin el muro que separa nuestra carne,
sin los hilos que siembran la muerte,
sangre nuestra, ¿existiríamos?
Limam Boisha. ... (ver texto completo)
Ya no escucho
el paso del viento,
se han borrado las huellas
de avestruces,
y los pájaros
que anunciaban afables sucesos
bebieron las palabras
y se marcharon tras los cauces abundantes.
Hacia el camino contrario
fuimos nosotros
desnudos como troncos
sobre cristales rotos.
Nuestros hijos caían
de nuestros brazos
sin poder recogerlos.
Nuestra sangre ha llenado los cauces ausentes
y desde aquél otoño
ya no escucho
el paso de las caravanas
ni las voces de los guerreros
ni el canto de las mujeres.
Las semillas del retorno
se han bifurcado
bajo este cielo prestado.
Di que no me lo has contado.
¿Existiría la hamada si no nos hubieran
intentado enterrar en ella?
¿Existiría si no nos hubieran dicho que existía?
¿Existiría para otros
antes de sabernos parte de su geografía?
¿Y para los que lo ignoran?
¿Existiría el Sahara sin la envidia
de la memoria del viento,
sin las señales del fuego,
la libertad de los pastos,
la sombra de las acacias?
Sin el muro que separa nuestra carne,
sin los hilos que siembran la muerte,
sangre nuestra, ¿existiríamos?
Limam Boisha. ... (ver texto completo)
Fotografia del poema dedicado a una trabajadora por su testimonio y educación
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