LA TARDE.
Una tardé dé viento y de sorpresas, entre sombras de humanos que caminan, viendo luces de pueblos olvidados que en el tiempo lloviendo se te olvidan.
Una tardé de lluvia por Galicia con su verde de campo bien crecido, la memoria aflora y prevalece y quisieras por tiempo seguir vivo..
La lluvia no deja de calarnos, entre viento que llega desgarrado,
es posible sentirnos condenados con la fuerza del viento huracanado.
La noche nos viene amenazando, con sus sombras cargadas de penumbras. la memoria es parte del pasado y sus sombras a veces nos deslumbran.
La noche con su lluvia placentera recorriendo caminos de Galicia, es historia que llega de primera y nos quiere dejar cierta primicia.
Las veredas parecen riachuelos con sus aguas corriendo hacia las rías, hay quien dice que van dañando el suelo y dejando también las noches frías. G X Cantalapiedra.
Una tardé dé viento y de sorpresas, entre sombras de humanos que caminan, viendo luces de pueblos olvidados que en el tiempo lloviendo se te olvidan.
Una tardé de lluvia por Galicia con su verde de campo bien crecido, la memoria aflora y prevalece y quisieras por tiempo seguir vivo..
La lluvia no deja de calarnos, entre viento que llega desgarrado,
es posible sentirnos condenados con la fuerza del viento huracanado.
La noche nos viene amenazando, con sus sombras cargadas de penumbras. la memoria es parte del pasado y sus sombras a veces nos deslumbran.
La noche con su lluvia placentera recorriendo caminos de Galicia, es historia que llega de primera y nos quiere dejar cierta primicia.
Las veredas parecen riachuelos con sus aguas corriendo hacia las rías, hay quien dice que van dañando el suelo y dejando también las noches frías. G X Cantalapiedra.