¡Sorprendente nombre! Cuerpo de Hombre.

Con referencia a lo de conocer el origen del nombre de “nuestro río”. Me ha sorprendido esta diacronía lírica del poeta onubense Francisco Grafía. Parece ser, que su curiosidad y sorpresa por la honda onomástica antropológica del mismo, es tan grade como la nuestra.

Evocación de la naturaleza del humilde río, Cuerpo de Hombre:

¿De qué color naciste?

¿De qué parto roquero?
... (ver texto completo)

Este cuadro demuestra lo bonito que puede llegar a ser nuestro Cristo. Enhorabuena a la pintora, que sé quién es, y para la madre un besazo por habernos dejado disfrutar del trabajo de su hija.

Me alegra a mi tambien poder hablar contigo. ¿No has vuelto nunca al pueblo?. Nosotros tambien fuimos emigrantes, bueno mis padres y como consecuencia nosotros tambien. Pero estuvimos mas cerca, en Francia. Y nos volvimos a este nuestro querido pais, en 1975. Aun asi todos los años nos veniamos de vacaciones al pueblo de ahi es donde guardo los mejores recuerdos de mi niñez. Ese pueblo con sus recuerdos entrañables. Mi abuela nos cantaba la cancion de san antonio y los pajaritos era muy divertida ... (ver texto completo)

Rubiaca te voy hacer una pregunta el chico que esta detras del de gafas, ¿como se llama? es que su cara me parece a la de un chico que yo conocia (tiene corbata roja).

Mily, en esta foto, supongo, que podrás reconocer la casa de tu abuelo tal y como la conociste.

Maria se me han saltado las lagrimas, en ese poyete cuantas noches de verano pase sentada con mi abuelo y con la mujer de mi abuelo que yo laa llamaba tia Gabina. No os imaginais la ilusion que he sentido al verla porque yo no tenia ninguna. Muchas gracias me habeis hecho un gran regalo.

Al rico higo!

je je que buenos. Yo ya los he comido este año, hace 2 dias, de una higuera blanca, sembrada en Coslada pero traido el planton del pueblo hace 5 años.
Han madurado en Madrid antes que en Lagunilla, que cosas. A ver si este finde ya los hay en el pueblo maduros.

Al rico higo!

Mily, en esta foto, supongo, que podrás reconocer la casa de tu abuelo tal y como la conociste.

MIEDO A SU LLANTO

no quiero que la tierra llore
pierde su encanto
aniquila mi razon
me envuelve en llanto

siento su dolor llegar y me estremezco
solo pienso en escapar de su acecho
mas la tierra no me mira ... (ver texto completo)

Me encanta, me encanta tu poesía. de verdad que te llega a lo mas hondo...
Azulturquesa

Apenas si se ve el cerezo que estaba enfrente del ayuntamiento. Delante de él, la fuente que quitaron cuando decidieron poner la casa sindical, una casa vacía, triste y rota que parece haberse convertido en monumento al abandono.
No sé quién es la persona que nos mira. Ahí jugábamos a saltar desde lo alto de la calle y a deslizarnos por el tronco de las acacias. Ya no están las acacias, ni (afortunadamente) el yugo y las flechas. Pero campana y reloj permanecen y el canto de las horas del reloj ... (ver texto completo)

J Gonzalez, desde luego te has lucido con estas hermosas fotos, me encantan y me transportan a mi niñez y a tus mismos juegos.
Gracias muchas
Azulturquesa

María, gracias por subir esta foto de la plaza. ¡Cómo la recuerdo ahora que la veo y cuánto se nos olvidan las cosas! Me sorprende ver las acacias,
los hombres apoyados sobre las paredes del antiguo bar de Román (¿sería domingo?), los balcones con sus parras, el suelo... Es como si me hubiera transportado en el tiempo y casi pudiera escuchar retazos de conversaciones al pasar, decir un hasta luego para que te devolvieran el adiós. No hay tiempo en la memoria.

Alaaaaaaaaaaa qué foto má bonitaaaaaaaaaaaa. Gracias milessssssssss ¡Madre mía, qué recuerdos!
azulturquesa

Apenas si se ve el cerezo que estaba enfrente del ayuntamiento. Delante de él, la fuente que quitaron cuando decidieron poner la casa sindical, una casa vacía, triste y rota que parece haberse convertido en monumento al abandono.
No sé quién es la persona que nos mira. Ahí jugábamos a saltar desde lo alto de la calle y a deslizarnos por el tronco de las acacias. Ya no están las acacias, ni (afortunadamente) el yugo y las flechas. Pero campana y reloj permanecen y el canto de las horas del reloj ... (ver texto completo)

Gracias a María por las fotos, ojala tengas muchas más para que podamos disfrutarlas. Son unos recuerdos entrañables, retazos de nuestra memoria de niños en colores; a pesar de ser documentos en blanco y negro.

Y a ti, J. González, gracias por tu maravillosa descripción.

Saludos.

MIEDO A SU LLANTO

no quiero que la tierra llore
pierde su encanto
aniquila mi razon
me envuelve en llanto

siento su dolor llegar y me estremezco
solo pienso en escapar de su acecho
mas la tierra no me mira
ella sola se defiende y siente ira

y yo, no soy nadie ante su lecho
aunque quiera detener su furia
cuando no puedo detener mi miedo
cuando no puedo detener mi angustia

mas con ella vivo
y cuando esta tranquila se ve bella
y cuando esta muriendo, muero con ella

carmen pastrana ... (ver texto completo)

holaaa cholo:
Donde has cogido esa foto? de que revista es? se te ve muy guapo en la foto jajajaj aupa esa peña los diablos. BESINES

Esta foto es del año 2008 y creo que salió en un suplemento de la revista "pronto" de allí de Salamanca, y la encontró Marce, tu ya sabes.
Bueno que este finde nos vemos en el pueblo.
Besos.

Apenas si se ve el cerezo que estaba enfrente del ayuntamiento. Delante de él, la fuente que quitaron cuando decidieron poner la casa sindical, una casa vacía, triste y rota que parece haberse convertido en monumento al abandono.
No sé quién es la persona que nos mira. Ahí jugábamos a saltar desde lo alto de la calle y a deslizarnos por el tronco de las acacias. Ya no están las acacias, ni (afortunadamente) el yugo y las flechas. Pero campana y reloj permanecen y el canto de las horas del reloj ... (ver texto completo)

María, gracias por subir esta foto de la plaza. ¡Cómo la recuerdo ahora que la veo y cuánto se nos olvidan las cosas! Me sorprende ver las acacias,
los hombres apoyados sobre las paredes del antiguo bar de Román (¿sería domingo?), los balcones con sus parras, el suelo... Es como si me hubiera transportado en el tiempo y casi pudiera escuchar retazos de conversaciones al pasar, decir un hasta luego para que te devolvieran el adiós. No hay tiempo en la memoria.