De mi último trabajo: Asedio a la vida
(Texto sin trabajar)
¡Si el niño pudiera volver a serlo!
Si el niño pudiera
Ser lo sería.
Si pudiera volver al lecho
entre carne y liquido
Moldear la figura
Como una rueda
De algodon de azucar
Estoy seguro que allí volveria.
Pero al mirar su vida
Desde que las llagas
se comprometen,
Infectan y acallan
A la razon sensata
Y se encuentran
Locura y demencia
Sin lógica ni tregua
Y la última siempre
es sacrificada en
Una hoguera por la
Que al final se asesina
La infancia y su tesoro.
Todo hombre,
Toda mujer,
Daría la vida por
Desterrar la esencia
Asida a su conciencia
De todas las muertes
que alli se acumulan.
Maldecirian el dia primero
La noche primera
 tal vez, la consecuencia.
Toda vida muerta
Es simiente de cementerio.
Cadáver es la carne
Pero más podredumbre
El hastío doloroso
De una orden que nunca
Debió ser obedecida.
Ahora el hombre llora
Admite su obra
La posteridad del dolor.
Surge la necesidad del niño
Las infancias por días
El llanto del arma
Y la suciedad del espiritu.
Surgen las preguntas
Terribles y las respuestas
Que enmudecen.
En el fondo de las pupilas
Tras las cortinas
Un niño teme al hombre
en el que se ha convertido.
Si el niño pudiera...
Nunca seria adulto. ¡Si el niño pudiera volver a serlo!
Si el niño pudiera
Ser lo sería.
Si pudiera volver al lecho
entre carne y liquido
Moldear la figura
Como una rueda
De algodon de azucar
Estoy seguro que allí volveria.
Pero al mirar su vida
Desde que las llagas
se comprometen,
Infectan y acallan
A la razon sensata
Y se encuentran
Locura y demencia
Sin lógica ni tregua
Y la última siempre
es sacrificada en
Una hoguera por la
Que al final se asesina
La infancia y su tesoro.
Todo hombre,
Toda mujer,
Daría la vida por
Desterrar la esencia
Asida a su conciencia
De todas las muertes
que alli se acumulan.
Maldecirian el dia primero
La noche primera
 tal vez, la consecuencia.
Toda vida muerta
Es simiente de cementerio.
Cadáver es la carne
Pero más podredumbre
El hastío doloroso
De una orden que nunca
Debió ser obedecida.
Ahora el hombre llora
Admite su obra
La posteridad del dolor.
Surge la necesidad del niño
Las infancias por días
El llanto del arma
Y la suciedad del espiritu.
Surgen las preguntas
Terribles y las respuestas
Que enmudecen.
En el fondo de las pupilas
Tras las cortinas
Un niño teme al hombre
en el que se ha convertido.
Si el niño pudiera...
Nunca seria adulto.
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