No viene muy a cuento, porque no es tiempo de siega, poner esta poesía, y más con el frío que está haciendo estos días, pero ví la
foto, ví la poesía y me dije... ¡Esta la pongo aquí! (la encontré en la red)
El segador, con pausas de
música,
segaba la tarde.
Su hoz era tan fina,
que siega las dulces espigas y siega la tarde.
Segador que en dorados niveles camina
con su ruido afilado,
derrotando las duras alturas de oro
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