La nostalgia ya no es lo que era.
Peter de Vries (1910-1993) Editor y novelista estadounidense.
La añoranza se asfixió bajo el hábito.
Gustave Flaubert (1821-1880) Escritor francés.
No hay nostalgia peor que añorar lo que nunca jamás sucedió.
Joaquín Sabina (1949-?) Cantautor y poeta español.
El que busca un amigo sin defectos se queda sin amigos.
Proverbio turco El amor es: el dolor de vivir lejos del ser amado.
Anónimo
No enciendas un fuego falso frente a un dios verdadero
La mejor forma de vengarse de un malvado es no parecerse a él
El hombre recurre a la verdad sólo cuando anda corto de mentiras, Proverbio Francés
Maurice Maeterlinck (1862-1949) Escritor belga.
Es mejor viajar lleno de esperanza que llegar.
Proverbio japonés
Hola Acuario, encantada de verte por aqui,,
Feliz tarde
Un besoooooooooooooooooo
Hasta otro rato VICTORIA y a ser feliz. Besossssss
Los celos nacen del amor pero no mueren con éste.
Autor: F. de la Rochefoucauld
No hables mal del puente hasta haber cruzado el río.
Mienten quienes afirman que jamás han tenido celos. Lo que ocurre es que nunca se han enamorado.
Autor: Gerald Brenan
Lo mejor de la vida son sus ilusiones.
Autor: Honoré de Balzac
Quise realizar mi poesia en la vida.
Autor: Antonin Artaud
La poesia tiene que ser hunmana. si no es humana no es poesia.
Autor: Vicente Aleixandre
La poesia nace del dolor. La alegria es un fin en sí misma.
Autor: José Luis Borges
Antonio Artaud
Quise realizar mi poesia en la vida.
La poesia es indispensable, pero me gustaría saber para qué.
Autor: Jean Cocteau
Quise realizar mi poesia en la vida.
Autor: Antonin Artaud
La poesia es el sentimiento que le sobra al corazón y te sale por la mano.
Autor: Carmen Conde
Feliz tarde rosas, eres un amorrrrrrrrrrrrrrr, besossssssssssssss
Los poetas son hombres que han conservado sus ojos de niño.
La sonrisa es el alumbrado de la cara y la calefacción del corazón.
Autor: Bárbara Johnson
Casi toda sonrisa es producto de otra sonrisa.
Autor: Frak A. Clark
Aunque hay cientos de idiomas en el mundo, una sonrisa los habla todos.
Autor: Anónimo
Siempre es simpático el que triunfa.
Pío Baroja (1872-1956) Escritor español.
La simpatía es muy frecuentemente un prejuicio sentimental basado en la idea de que la cara es el espejo del alma. Por desgracia, la cara es casi siempre una careta.
Santiago Ramón y Cajal (1852-1934) Médico español.
Iba en calesa
pidiendo Guerra
y yo al mirarlo
me estremeci.
Y el al notarlo
Bajo del coche
y Muy garboso
sí vino un mi.
Esta versión del relicario no me gusta, lo dejo para mañana que buscaré otra.
Iba en calesa
pidiendo Guerra
y yo al mirarlo
me estremeci.
Y el al notarlo
Bajo del coche
y Muy garboso
sí vino un mi.
Un día de San Eugenio
Yendo Hacia el prado le conoci
El Torero era de Mas Tronío
y El Mas castizo de to Madrid.
Y ASI PASAN los días
Y yo, desesperando
Y tú, tú contestando
Quizás, Quizás, Quizás
Amor la noche de Paris nos hace suspirar
Amor, amor el Sena gris el bote mecerá
Boguemos que en el corazón
La dicha canta su canción
Victoria, feliznoche y no te canses.
teléfono, hasta luego.
¿Qué sería un escritor sin esa traba que le obliga a sutiles vueltas y revueltas para decir lo que no se puede decir? La técnica literaria sale ganando.
Entre todas las alegrías, la absurda es la más alegre; es la alegría de los niños, de los labriegos y de los salvajes; es decir, de todos aquellos seres que están más cerca de la naturaleza que nosotros.
La sensibilidad levanta una barrera que no puede salvar la inteligencia.
¿Qué sería un escritor sin esa traba que le obliga a sutiles vueltas y revueltas para decir lo que no se puede decir? La técnica literaria sale ganando.
Si lo pensamos, veremos que muchos de los disgustos que nos sobrevienen lo son por palabras innecesarias.
El viejo es un enfermo sano.
La sensibilidad levanta una barrera que no puede salvar la inteligencia.
Sin los escritores, aun los actos más laudables son de un día.
Si lo pensamos, veremos que muchos de los disgustos que nos sobrevienen lo son por palabras innecesarias.
El viejo es un enfermo sano.
Los hombres de acción, si tuvieran sensibilidad, no serían hombres de acción. No podrían hacer nada. La sensibilidad es el disolvente de la acción.
Sin los escritores, aun los actos más laudables son de un día.
Los hombres de acción, si tuvieran sensibilidad, no serían hombres de acción. No podrían hacer nada. La sensibilidad es el disolvente de la acción.
Vivir es volver a vivir
¿Y es que saben muchos de los que atacan el motivo por el que atacan? Unas palabras cordiales, un simple apretón de manos, disiparían en el enfurruñado su encono.
La vejez es la pérdida de la curiosidad.
Vivir es volver a vivir
¿Y es que saben muchos de los que atacan el motivo por el que atacan? Unas palabras cordiales, un simple apretón de manos, disiparían en el enfurruñado su encono.
Dejemos las conclusiones para los idiotas.
Cuando el hombre se mira mucho a sí mismo, llega a no saber cuál es su cara y cuál es su careta.
Me pareció tan bonita que no podía recordar luego cómo era.
Cuando el hombre se mira mucho a sí mismo, llega a no saber cuál es su cara y cuál es su careta.
Hola Acuario, muy buenas noches
Un besooooooooooooooooooooooooooo
Otro beso con muchas ooooooooooo para tí, guapa y feliznoche.
Paseando por los jardines de la memoria, descubro que mis recuerdos están asociados a los sentidos. Mi tía Teresa, la que se fue transformando en ángel y murió con embriones de alas en los hombros, está ligada para siempre al olor de las pastillas de violeta.
Cuando esa dama encantadora aparecía de visita, con su vestido gris discretamente iluminado por un cuello de encaje y su cabeza de reina coronada de nieve, los niños corríamos a su encuentro y ella abría con gestos ritules su vieja cartera, siempre la misma, extraía una pequeña caja de lata pintada y nos daba un caramelo color malva..."
Paseando por los jardines de la memoria, descubro que mis recuerdos están asociados a los sentidos. Mi tía Teresa, la que se fue transformando en ángel y murió con embriones de alas en los hombros, está ligada para siempre al olor de las pastillas de violeta.
Escucha, Paula, voy a contarte una historia, para que cuando despiertes no estés tan perdida. La leyenda familiar comienza a principios del siglo pasado, cuando un fornido marinero vasco desembarcó en las costas de Chile, con la cabeza perdida en proyectos de grandeza y protegido por el relicario de su madre colgado al cuello, pero para qué ir tan atrás, basta decir que su descendencia fue una estirpe de mujeres impetuosas y hombres de brazos firmes para el trabajo y corazón sentimental.
Compraron tierras fértiles en las cercanías de la capital que con el tiempo aumentaron de valor, se refinaron, levantaron mansiones señoriales con parques y arboledas, casaron a sus hijas con criollos ricos, educaron a los hijos en severos colegios religiosos, y así con el correr de los años se integraron a una orgullosa aristocracia de terratenientes que prevaleció por más de un siglo, hasta que el vendaval del modernismo la reemplazó en el poder por tecnócratas y comerciantes."
Escucha, Paula, voy a contarte una historia, para que cuando despiertes no estés tan perdida. La leyenda familiar comienza a principios del siglo pasado, cuando un fornido marinero vasco desembarcó en las costas de Chile, con la cabeza perdida en proyectos de grandeza y protegido por el relicario de su madre colgado al cuello, pero para qué ir tan atrás, basta decir que su descendencia fue una estirpe de mujeres impetuosas y hombres de brazos firmes para el trabajo y corazón sentimental.
Me llamo Eva, que quiere decir vida, según un libro que mi madre consultó para escoger mi nombre. Nací en el último cuarto de una casa sombría y crecí entre muebles antiguos, libros en latín y momias humanas, pero eso no logró hacerme melancólica, porque vine al mundo con un soplo de selva en la memoria.
Mi padre, un indio de ojos amarillos, provenía del lugar donde se juntan cien ríos, olía a bosque y nunca miraba al cielo de frente, porque se había criado bajo la cúpula de los árboles y la luz le parecía indecente..."
Me llamo Eva, que quiere decir vida, según un libro que mi madre consultó para escoger mi nombre. Nací en el último cuarto de una casa sombría y crecí entre muebles antiguos, libros en latín y momias humanas, pero eso no logró hacerme melancólica, porque vine al mundo con un soplo de selva en la memoria.
