- Ujué labriego
Erguido sobre la sierra,
apiñado y azotado
por el cierzo, ahí estás tú.
Sopla bien este viento
para aventar la parva;
antes con hoz y zoqueta,
encorvados a segar
la pieza inclinada
y luego para que nada
quedara, a espigar
por el rastrojo.
De la fuente “la Romana”,
un trago de agua;
el sol revienta
al sombrero de paja,
la encina airea el cuerpo,
mientras el mulo
con el trillo da vueltas y vueltas
hasta triturar la paja.
La cigarra, rasca que rasca;
la mula, rueda que rueda;
el cierzo, sopla que sopla
y a lo lejos: las campanadas
de las torres almenadas,
dan las cansinas horas.
Así un día y otro,
año tras año,
parado el tiempo,
sin contar las horas.
Así recuerdo mi infancia,
con olor a heno y a parva,
sabor de hogaza
y calor a hogar
junto a Santa María de Uxue,
la que no tuvo pintor que la pintara
ni imagen que la igualara,
la única y la más guapa.
JOSÉ MIGUEL BURGUI ONGAY
Erguido sobre la sierra,
apiñado y azotado
por el cierzo, ahí estás tú.
Sopla bien este viento
para aventar la parva;
antes con hoz y zoqueta,
encorvados a segar
la pieza inclinada
y luego para que nada
quedara, a espigar
por el rastrojo.
De la fuente “la Romana”,
un trago de agua;
el sol revienta
al sombrero de paja,
la encina airea el cuerpo,
mientras el mulo
con el trillo da vueltas y vueltas
hasta triturar la paja.
La cigarra, rasca que rasca;
la mula, rueda que rueda;
el cierzo, sopla que sopla
y a lo lejos: las campanadas
de las torres almenadas,
dan las cansinas horas.
Así un día y otro,
año tras año,
parado el tiempo,
sin contar las horas.
Así recuerdo mi infancia,
con olor a heno y a parva,
sabor de hogaza
y calor a hogar
junto a Santa María de Uxue,
la que no tuvo pintor que la pintara
ni imagen que la igualara,
la única y la más guapa.
JOSÉ MIGUEL BURGUI ONGAY