SE MORIRÁN LOS BROTES DE MI
HUERTO
……..
Se morirán los brotes de mi huerto,
cuando lleguen las furtivas
heladas,
ateridos de
noche y vacío.
Que una ráfaga gris, parca callada,
me ha cortado las alas y la prisa
de buscar la belleza con palabras.
Se morirán los brotes de mi huerto
con sed de violines y de flautas,
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