Hace un rato mocita, tenía pensado escribir lo que se me ocurriese sobre una sustancia gelatinosa, muy pringosa y siempre hedionda que de cuando en cuando aparece por nuestra Carcundia natal con alguna o algunas de sus múltiples caras y de esas letrillas más irónicas que sardónicas que dicen aquello de:
Desde que te vi venir
dije:
por la burra viene,
la burra no te la llevas
porque está criando un pato.
Desde que te vi venir
con tu pata de palo
dije:
malo malo malo.
Pero, al mirar en esta página he visto que el asturianu, Manuel, el de Viegu, desde la perspectiva que le da mirar desde las alturas de sus 1.242 metros más o menos sobre el nivel del mar en Alicante, ha escrito unos versos que hablan de la vida y de la muerte, de lo pronto que esta llega tan a la chita callando y de cómo agota la otra su ciclo vital, al que compara con el de una rosa, y me he quedado prendado en las honduras de sus estrofas cuando dice:
Es la muerte verdad nunca fallida
y la gente la toma de tal suerte
que disfruta alegre de la vida
y jamás se acuerda de la muerte.
Deberíamos pensar constantemente
que estamos de paso por la tierra
y no pensar inadvertidamente
que no hay principio y fin en la carrera.
Gracias Mauel.
Gracias por recordarme lo efímero que es nuestro ciclo de seres débiles, de producto perecedero e inacabados en el contexto más amplia de La Madre Tierra, La Pachamama, que dicen los naturales de los Andes y porque, me han acordado también tus versos; que ha muerto la madre de uno de los autores del libro “TIEMPO PERDIDO” (Guerra civil en Almendral 1.936-1.939) La madre de Moi, como le llaman sus amigos, de Moisés Dominguez Nuñez.
Lo siento Moisés, mi más sentido pésame.
Salud.
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