Mañana empieza
Barcelona Poesía,
es el día mañana
en el que las hadas
ya sin añagaza
rindan pleitesia,
con fuerza, con gana
a formas habladas
llamadas poesía.
Y tú Barriuso,
tus nervios alteres
si ves mala gente
que pican al rojo
y no en el verde.
Lo tuyo es poesía
que está congelada
en una instantánea
y cuando disparas,
te sale del alma.
Alma que ama
esta vieja ciudad
que tú nos retratas
para la posteridad.
Pero échale fotos a la Diagonal,
esa arteria que el señor Hereu
quiere levantar para cambiar,
¿qué? Su fisonomía.
Eurillos a un lau.
¿40.728 millones tal vez?
De eso ni hablemos,
esa cifra es poesía,
también fotografía
que plasma el instante
que parece importante
a su modo de ver.
Sólo con palabras,
palabras aladas
que arrastran los vientos
y van por los mares
entrando en la pupilas,
como tus imágenes.
Y yo que soy payés,
os pongo esta foto
en la que hay verduras
que se pueden comer.
Un abrazo.
Salud.
Barcelona Poesía,
es el día mañana
en el que las hadas
ya sin añagaza
rindan pleitesia,
con fuerza, con gana
a formas habladas
llamadas poesía.
Y tú Barriuso,
tus nervios alteres
si ves mala gente
que pican al rojo
y no en el verde.
Lo tuyo es poesía
que está congelada
en una instantánea
y cuando disparas,
te sale del alma.
Alma que ama
esta vieja ciudad
que tú nos retratas
para la posteridad.
Pero échale fotos a la Diagonal,
esa arteria que el señor Hereu
quiere levantar para cambiar,
¿qué? Su fisonomía.
Eurillos a un lau.
¿40.728 millones tal vez?
De eso ni hablemos,
esa cifra es poesía,
también fotografía
que plasma el instante
que parece importante
a su modo de ver.
Sólo con palabras,
palabras aladas
que arrastran los vientos
y van por los mares
entrando en la pupilas,
como tus imágenes.
Y yo que soy payés,
os pongo esta foto
en la que hay verduras
que se pueden comer.
Un abrazo.
Salud.