Con paso cansado y espalda quemada por el sol, con voz quebrada y mirada perdida, asi como un cuento de ensueño, como arado quebrado por la tierra quemada, asi es mi
pueblo.¿QUIEN dijo que una
amapola moria en
otoño ? ¿QUIEN no sueña con un
arco iris?No mi pueblo no es un sueño, no es un alma cansada por los sudores del dolor, mi pueblo es la vida que emana de sus
fuentes, de los
caños de hierro olvidados que saciaban la sed de los niños jugando junto a la
Iglesia, la sed de los rendidos animales
... (ver texto completo)