He dejado fotos nuevas de esta semana santa donde la lluvia ha compartido protagonismo con el desbordamiento de nuestro río.
Dicen, los pocos mayores que estos días han pisado el pueblo, que hace muchísimos años que el Abión no se salía de su cauce. Realmente ha sido digno de ver. Quiero imaginar lo bello que hubiese lucido si sus aguas llegan a bajar limpias.

LOS RÍOS MARCHAN CRECIDOS

Esta primavera altiva
nos va enseñando su huella,
tanta lluvia nos motiva
y no la sentimos bella.

Los ríos marchan crecidos
viendo cubrir sus praderas,
y sus puentes afligidos ... (ver texto completo)

CARRETERA SIN DESTINO

Maldita la carretera
que nunca tiene destino,
pienso que causa ceguera
y agranda tu desatino.

Carretera sin salida
entre baches y rasantes,
ves la mañana perdida ... (ver texto completo)

PARADOS SIN ESPERANZA

Las esperanzas se rompen
entre fiebres del destino,
a veces hasta se esconden
si arrastran el desatino.

Los desafueros conspiran
dejando trabas pendientes,
y en el aire se respiran ... (ver texto completo)

Quisiera contactar con el autor de este poema, pueden facilitarle mis datos.

Agradecido.

AQUEL PUEBLO PERDIDO

Queriendo llegar al pueblo
donde se pierde su historia,
parece que a veces tiemblo
y me falla la memoria.

Desgarrado por los años
sin encontrar ni un amigo,
recordando desengaños ... (ver texto completo)

Acabo de subir unas fotos de Lodares de la semana pasada. Llegué monte a través desde Valdenarros (visitar esta página si deseáis leer algún relato o poema de mi autoría).

Gracias y saludos.

NOCHES FRÍAS SORIANAS

Corre el viento sin barreras en estás tierras sorianas,
parecen sembrar quimeras en la escarchas tempranas.
La nieve se vuelve activa para dejarnos blancura,
y su frío te motiva con colores de hermosura.
Los paisajes tan hermosos se llenan de incomprensiones,
los enebros ven gozosos reflejos de imitaciones.
Noches llenas de temblores en los álamos del río,
allí no existen calores tan solo reina hoy el frío. ... (ver texto completo)

LETRAS MUERTAS

Mientras suelto las pastillas en las hierbas altas, sonrío a sabiendas de que mañana será el último día de encierro. Mi manuscrito, con toda la verdad, saldrá a la luz, y este manicomio será clausurado. De repente siento cómo alguien tira de mí. Es Antón mi compañero de habitación, que me arrastra sin mediar palabra hasta el viejo olmo. De sus ramas cuelgan impolutas las blancas hojas, y a sus pies yacen desparramadas las ténues letras de grafito. Grito con lágrimas en los ojos: Si me hubieran dejado un bolígrafo, esto no habría pasado.

VACÍO

Mientras suelto las pastillas en las hierbas altas que hay bajo la ventana, miro hipnotizada cómo caen al vacío. Oigo a Pedro llamándome a gritos. No está bien que me trate así. Se lo dije una vez, hace tiempo, y su respuesta la tuve durante un mes impresa en la cara. Ya basta de cobardía, solo necesito un poco de coraje. Me siento sobre el alféizar. Está un poco frío, pero eso no importa ahora. El aire acaricia mi rostro, al tiempo que sonrío pensando en esa nota de suicidio de no dejé. ... (ver texto completo)

EL UCERO VA CRECIDO

El Ucero va crecido
y se le nota valiente,
el Duero está sorprendido
al recibir su corriente.

El Burgo le siente altivo
al ver su fuerza rotunda,
su corriente da motivo
de miedo porque algo inunda.

El río Ucero se crece
con las nieves del invierno,
y en su ribera se mece
y hasta parece más tierno.

Las aguas pasan deprisa
buscando el desfiladero,
el Abión trae la brisa
de correr ligero al Duero.

Los dos ríos tan sorianos
de leyendas y guerreros,
en El Burgo son hermanos
con versos de romanceros.

Las aguas que van crecidas
apenas las mueve el viento,
son como notas perdidas
de cariño y sentimiento.

El Ucero sigue el curso
inundando algún sendero,
nos demuestra su recurso
que hoy parece verdadero.

Los álamos ven su fuerza
que apenas tuvo en verano,
y hasta su raíz se esfuerza
viendo al Ucero tan sano.

La muralla de testigo
y el Ucero recargado,
su crecida no es castigo,
es que la lluvia ha calado.

El Burgo vive pendiente
sin estar sobresaltado,
se mira el río en el puente
en un ambiente calmado.
G X Cantalapiedra. ... (ver texto completo)

Yo ni nací poeta, ni moriré poeta.
Mis palabras, solo fueron un lapsus
en el genocidio de mis sentimientos.
No sé porqué no quedaron allí donde habitaban;
en el vestíbulo de la incompetencia.
Nadie las llamó, miento sí;
el egocentrismo que las poseía.
Ahora ya salieron, y es muy fácil juzgarlas.
En la sentencia no cabe la duda
y todas, sin excepción,
están condenadas a muerte. ... (ver texto completo)

Cómo supistes de los poemas seleccionados? Yo concursé allí y me notificaron que fui finalista pero no he sabido los resultados.

Agradecería cualquier información

¡Hola Johnny!
Solo por el hecho de ser finalista y dando tu autorización para la publicación del poema, pasas a formar parte de la antología. Otro tema es que des tu consentimiento para comprarla, cosa que yo no he hecho porque me parece un precio excesivo. Esta es la segunda vez que en envío un poema y la otra vez no les di el OK. La única ventaja que veo a este concurso que realizan trimestralmente, es que puedes engrosar tu currículum literario.
Espero que haberte ayudado.

Hubo un tiempo,
en el que yo también perseguía estrellas.
Quizá fuera el ímpetu de la juventud
y la falta de sabiduría
–no quiere decir que ahora la posea–,
pero bien es verdad,
que hoy por hoy,
soy feliz con lo que tengo.
Tal vez porque haya visto las orejas al lobo,
tal vez porque desperté por fin a la realidad. ... (ver texto completo)

Cómo supistes de los poemas seleccionados? Yo concursé allí y me notificaron que fui finalista pero no he sabido los resultados.

Agradecería cualquier información

Hubo un tiempo,
en el que yo también perseguía estrellas.
Quizá fuera el ímpetu de la juventud
y la falta de sabiduría
–no quiere decir que ahora la posea–,
pero bien es verdad,
que hoy por hoy,
soy feliz con lo que tengo.
Tal vez porque haya visto las orejas al lobo,
tal vez porque desperté por fin a la realidad. ... (ver texto completo)

INCONCLUSO

Hoy mamá va a probar con la pistola. Lo leí en su diario secreto; ése que esconde entre los productos de limpieza que solo ella manipula; esos que están al lado del mueble que contiene las cazuelas que solo ella usa, y bajo el armario de los condimentos que solo ella emplea. Dice que ya está harta de ser esclava. Tengo miedo.

Veo desde mi escondite cómo la sujeta con rabia. Sin miramientos descerraja cuatro tiros a la lavadora. Ha sido tal el estruendo, que mi padre se ha tirado el café encima, y casi le da un infarto.

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LAMENTABLEMENTE

Hoy mamá va a probar con la pistola, pues está visto que espantar con gritos a la urraca no sirve de nada. Ella es así, se toma algunos desafíos muy a la tremenda, pero estoy seguro que acabará con el problema. Su puntería es extraordinaria; lo sé perfectamente, y también el feriante de la caseta de tiro al blanco, al que aseguro, después de la discusión, que le dejaría tuerto. Y vaya si lo dejó; aunque ella juró y perjuró ante la policía que solo fue un accidente. ... (ver texto completo)

LUCES DEL DESTINO

Las luces se van marchando entre grises acampadas,
me va el destino marcando las huellas equivocadas.
Luces que viven complejos de sentirse abandonadas,
y que brillan desde lejos en las frías madrugadas.
Los caminos del destino no tienen rutas marcadas,
ni te sientes adivino en las horas desoladas.
Las luces que vas buscando se encuentran desorientadas,
a veces viven rondando en las tardes angustiadas. ... (ver texto completo)

Un abrazo, poeta.