Hubo una vez una casa con las hojas de sus puertas abiertas, de recio grosor sus paneles para mantenerse en verano a la fresca. No tenía más que una ventana, un balcón de madera; una tranca para la noche, la sala con una circulada mesa. Las sillas sobre la pizarra negra. Alcobas que restaban paredes y sumaban cortinas. Oscuros jergones bajo una viga que sujetaba la escalera de pino grave como estrecha. Asaltaban portones cocina y sala para ascender al sobrado bajo las tejas. Y sobre los chorizos humeaba el llar y el olor a bollos del horno que una luctuosa imagen con pala y rastrillo cocía subyugada a esas vicisitudes caseras.
Ya trasladada en el tiempo… la puerta no tiene madera, sus hojas permanecen cerradas; la ventana se ciñe al pasado porque en el presente ya no es dueña. Calla sus soledades hasta primavera.
Ya trasladada en el tiempo… la puerta no tiene madera, sus hojas permanecen cerradas; la ventana se ciñe al pasado porque en el presente ya no es dueña. Calla sus soledades hasta primavera.
