Permitid os llame mis amigos. Permitid que alabe vuestro proceder: el amor a vuestro pueblo. Pueblo que como uno de tantos, la necesidad obligó a muchos a recordar desde lejos: a esas nostalgias grandes o pequeñas.
Permitid que os diga que las maldita experiencia, me obliga a decir, que los pobres saben mas del frío que LOS OTROS.
Hoy hablo de la tierra cghica, esa a la que algunos han regresado y otros no.
Por mi parte retrocedo en el tiempo (hoy en un mensage, he retrocedido, a mis pocos mas de cinco años entre ametralladoras, tanques y camiones, y un niño llorando, de la mano de su madre que venía con un enosme cesto de repa recién lavada del lavadero) Y crecer en la escasez de todo en la besana arrastrando molestas albarcas, en escasez de pan, y creencias que servían de muy poco.
Solo un repaso muy abreviado, por una ciudad, aún con las cartillas de racionamiento, y mas gritos tristes, en el recuerdo delos que quedaban atrás cuando viejos y adolescentes, se vieron obligados a caminar tras los arados, que se habían quedado abandonados en la besana.
Muchos eramos niños, que aún no habíamos aprendido ta siquiera a reír.
Muchos crecimos, sin poder apartar, los gritos y los ruidos, gritos y silencios
que quedaron atrás. me estoy refiriendo al silencioso grito de una madre, con el vientre inchado, haciendo las labores del campo, mientras esperaban, noticias de alguna parte.
Y el Madrid aquel, en el milagro, de unas alcachofas con patatas., En la casa de mi otra tía, se permitían unas sabrosas cocretas con jamón y un excelente queso manchego, No en casa de las otras, estos mis tíos, en la gran locura ya pasada no del todo, el "milagro" de unas patatas coque matar el hambre.
Y muñones, muchos a las puertas de las iglesias lucían sus muñones... porque también se habían equivocado de lugar o por que creyeron el la libertad.
Me nació ayer esta historia, mucho mas laraga, cuando mi nieta me pregunta: - ¿que escribes?
-Cosas para mayores- respondí
Y fuera entonces que le recordé las preguntas que yo le hacía a mi abuela y que ellas me respondía: crecerás y las aprenderás por ti mismo le dí esta misma respuesta a mi nieta. Y añadí:
-Uno de esos juguetes que te sobran, de niño, yo los hubiera cuidado para mí
- ¿Y porque escribes eso?
No supe que responder, y en mi breve azoramiento, le día a leer un cuento., mientras le decía:
-Si te gusta, te escribiré otro... ¿has leído algo del patito feo? escribiré para ti, la historia de un patito triste...
Cuento las mismas cosas solo que de otra manera.
Crecerá y no me cabe la menor duda que entenderá el fondo de la historia.
Saludos.
Permitid que os diga que las maldita experiencia, me obliga a decir, que los pobres saben mas del frío que LOS OTROS.
Hoy hablo de la tierra cghica, esa a la que algunos han regresado y otros no.
Por mi parte retrocedo en el tiempo (hoy en un mensage, he retrocedido, a mis pocos mas de cinco años entre ametralladoras, tanques y camiones, y un niño llorando, de la mano de su madre que venía con un enosme cesto de repa recién lavada del lavadero) Y crecer en la escasez de todo en la besana arrastrando molestas albarcas, en escasez de pan, y creencias que servían de muy poco.
Solo un repaso muy abreviado, por una ciudad, aún con las cartillas de racionamiento, y mas gritos tristes, en el recuerdo delos que quedaban atrás cuando viejos y adolescentes, se vieron obligados a caminar tras los arados, que se habían quedado abandonados en la besana.
Muchos eramos niños, que aún no habíamos aprendido ta siquiera a reír.
Muchos crecimos, sin poder apartar, los gritos y los ruidos, gritos y silencios
que quedaron atrás. me estoy refiriendo al silencioso grito de una madre, con el vientre inchado, haciendo las labores del campo, mientras esperaban, noticias de alguna parte.
Y el Madrid aquel, en el milagro, de unas alcachofas con patatas., En la casa de mi otra tía, se permitían unas sabrosas cocretas con jamón y un excelente queso manchego, No en casa de las otras, estos mis tíos, en la gran locura ya pasada no del todo, el "milagro" de unas patatas coque matar el hambre.
Y muñones, muchos a las puertas de las iglesias lucían sus muñones... porque también se habían equivocado de lugar o por que creyeron el la libertad.
Me nació ayer esta historia, mucho mas laraga, cuando mi nieta me pregunta: - ¿que escribes?
-Cosas para mayores- respondí
Y fuera entonces que le recordé las preguntas que yo le hacía a mi abuela y que ellas me respondía: crecerás y las aprenderás por ti mismo le dí esta misma respuesta a mi nieta. Y añadí:
-Uno de esos juguetes que te sobran, de niño, yo los hubiera cuidado para mí
- ¿Y porque escribes eso?
No supe que responder, y en mi breve azoramiento, le día a leer un cuento., mientras le decía:
-Si te gusta, te escribiré otro... ¿has leído algo del patito feo? escribiré para ti, la historia de un patito triste...
Cuento las mismas cosas solo que de otra manera.
Crecerá y no me cabe la menor duda que entenderá el fondo de la historia.
Saludos.
Libertad (Juan), amigo, gracias por este relato tan tierno y estremecedor a la vez. Esos recuerdos si que son inolvidables y marcan para siempre.
Un fuerte abrazo
Un fuerte abrazo
! Hola chavala! Hoy no voy ha hablar de campesinos, ni mineros; esangrentados de sudor. Ni tampoco de políticos voceras... los sueldos de algunos de ellos, ni de otros que sin ser políticos, hacen la política de fabricar pobres a lo bestia o a lo bajines.
Hoy voy a sentirme joven: se joven, como poco después de la "gran tormenta". cuando los campos recobraron su color, las chavalillas se acercaban a se mozas, y por entre los olmos, te quedabas boquiabierto, solo porque el viento jugaba con su vestido. Y pensar...
Ebrió de amor: me sentí ebrio
con aquel beso húmedo y caliente.
Las aves volaban por los cerros
y se pintaba de colores el poniente
cuando yo recibí la caricia de sus dedos
sobre mi piel, enredadores: trasparentes.
Era la voz del aire, era el viento;
era la brisa que cantaba:
PARA QUE NUNCA ME OLVIDARA:
LE OFRECÍ UNA BELLA ROSA.
PARA QUE SIEMPRE ME RECORDARA:
LA ENSEÑÉ MIL COSAS.
Y PARA QUE NO LLORARA
LA OFRECÍ UN ROSAL ENTERO...
Primavera de mil aves,
primavera en vuelo:
alas suaves, muy suaves,
en silencios nuevos,
cuando entre versos del aire
crecieron silencios luego,
en las plumas de unos labios
devorando hasta el aliento.
libertad
Hoy voy a sentirme joven: se joven, como poco después de la "gran tormenta". cuando los campos recobraron su color, las chavalillas se acercaban a se mozas, y por entre los olmos, te quedabas boquiabierto, solo porque el viento jugaba con su vestido. Y pensar...
Ebrió de amor: me sentí ebrio
con aquel beso húmedo y caliente.
Las aves volaban por los cerros
y se pintaba de colores el poniente
cuando yo recibí la caricia de sus dedos
sobre mi piel, enredadores: trasparentes.
Era la voz del aire, era el viento;
era la brisa que cantaba:
PARA QUE NUNCA ME OLVIDARA:
LE OFRECÍ UNA BELLA ROSA.
PARA QUE SIEMPRE ME RECORDARA:
LA ENSEÑÉ MIL COSAS.
Y PARA QUE NO LLORARA
LA OFRECÍ UN ROSAL ENTERO...
Primavera de mil aves,
primavera en vuelo:
alas suaves, muy suaves,
en silencios nuevos,
cuando entre versos del aire
crecieron silencios luego,
en las plumas de unos labios
devorando hasta el aliento.
libertad
Buenos dias, para todos muy bonita la poesia
DESEO UN FELIZ DIA.
DESEO UN FELIZ DIA.
¡Hola Gloria! Que alegría leerte por aquí. Un beso guapa, a ver si nos vemos que estamos las dos viviendo en León y no coincidimos nunca.
