Lloran las palabras
entre las ramas del robledal
alfombrando la tarde
troquelando el silencio
nacido de los labios de la esperanza.
Musica el viento
la primavera
acordes entre pétalos
de amapolas y madreselvas
acarician la suave tarde
huérfana de estrellas.
Polvo en las sandalias
del caminante
cubren los recuerdos
de cientos de ojos
que han mirado
tras el claro espejo de la luna
y han hallado.
Mis manos
cubren ahora mi rostro
finitos son los caminos
que serpenteantes
entrecruzan la fina línea de la vida
nada está escrito
antes de ser vivido
cada alma mil rumbos
cada rumbo miles de almas
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