HOY HACE SETENTA Y CUATRO AÑOS, QUE NOS DEJO EL POETA QUIZÁ MÁS CONOCIDO, DE LA LITERATURA ESPAÑOLA, DON ANTONIO MACHADO RUIZ, MURIÓ EN EL EXILIO, EL DÍA 22, DE FEBRERO DE 1939, EN COLLIOURE,
FRANCIA, DONDE DESCANSAN SUS RESTOS EN EL CAMPO SANTO DE TAN BONITA CIUDAD,
VERSOS DE DON ANTONIO MACHADO
Caminante, son tus huellas el camino, y nada más.
caminante, no hay camino, se hace camino al andar.
Erase de un marinero, que hizo un jardín junto al mar.
La España de charanga y pandereta, devota.
En la Laguna sin fondo, que oculta bien los secretos.
Dijo una voz popular, quien me presta una escalera.
Soria dura, Soria pura, cabeza de Extremadura.
En estas tierras de Soria, que en vez de atajar rodeas.
Gentes del alto llano numantino, que en Dios creéis.
Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla.
Anoche cuando dormía soñé ¡bendita ilusión!.
Al olmo viejo, hendido por el rayo y en su mitad podrido.
Todo pasa y todo queda, pero lo nuestro es pasar.
FRANCIA, DONDE DESCANSAN SUS RESTOS EN EL CAMPO SANTO DE TAN BONITA CIUDAD,
VERSOS DE DON ANTONIO MACHADO
Caminante, son tus huellas el camino, y nada más.
caminante, no hay camino, se hace camino al andar.
Erase de un marinero, que hizo un jardín junto al mar.
La España de charanga y pandereta, devota.
En la Laguna sin fondo, que oculta bien los secretos.
Dijo una voz popular, quien me presta una escalera.
Soria dura, Soria pura, cabeza de Extremadura.
En estas tierras de Soria, que en vez de atajar rodeas.
Gentes del alto llano numantino, que en Dios creéis.
Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla.
Anoche cuando dormía soñé ¡bendita ilusión!.
Al olmo viejo, hendido por el rayo y en su mitad podrido.
Todo pasa y todo queda, pero lo nuestro es pasar.