Cuanto más poesía leo más pienso en ellos
son ellos los poetas más grandes los héroes
mis héroes, mis más verdaderos amigos
que habría sido de ellos, que escribirían?
que sería de Lorca, si los fascistas
no habrían segado su cólera poética.
que habría sido de Bukowski, si hubiera durado
un poco más?, quizás lo mismo que de Lorca.
Acaso habrían fracasado?
acaso su éxito es postrero?
acaso sus muertes hacen más interesantes sus obras?
Alberti, Neruda, Guillén, Altolaguirre, y toda la generación,
la más grande de la historia de la poesía probablemente
la del 27,
que fue de sus cuerpos,
que fue de las universidades y de los amigos,
de las charlas de la poesía y el vino,
de las mujeres,
que experiencia les guiaba, que afán?
para ser poeta hay que estar loco digo yo,
más pensando en ellos lo reitero de manera evidente.
En la farmacia se evapora un cadáver,
que quería decir Alberti?
Asesinado por el cielo,
que sugería Lorca?
acaso su propia muerte.
Cuando murió, recogí el rosario, su vestido
pero nada me la devolverá.
Era realmente así Bukowski, o solo era una tapadera
para su tremenda sensibilidad.
Los poetas son mis héroes, porque son unos locos,
que imaginan que transgreden la realidad,
la realidad tal cual con todos sus matices,
y la convierten en bella,
en inconmensurable belleza,
intentando sugerir el porqué de casi todas las cosas,
sin saber realmente porqué.
Imagino una charla entre ellos, lo grandes poetas,
también los grandes escritores,
los egos y los Alter ego,
que dirían?
probablemente nada parecido a la poesía,
sólo se verían en un espejo enmascarado,
de otra personalidad con un mismo fin,
el disfraz vital, que burla la inminente y lenta muerte,
la parsimonia de la tortuga que la transporta lentamente,
mientras algún poeta, los imita, como todos los músicos
imitan a los Beatles, o a Elvis,
intentando creerse más cerca de ellos
y por tanto más lejos del final,
intentando hacer o conseguir eso que todos llaman arte
y que algunos no entienden o no saben lo que es,
es decir simplemente arte,
o permanecer a pesar de haber muerto
transgredir esa única certeza verdaderamente........
son ellos los poetas más grandes los héroes
mis héroes, mis más verdaderos amigos
que habría sido de ellos, que escribirían?
que sería de Lorca, si los fascistas
no habrían segado su cólera poética.
que habría sido de Bukowski, si hubiera durado
un poco más?, quizás lo mismo que de Lorca.
Acaso habrían fracasado?
acaso su éxito es postrero?
acaso sus muertes hacen más interesantes sus obras?
Alberti, Neruda, Guillén, Altolaguirre, y toda la generación,
la más grande de la historia de la poesía probablemente
la del 27,
que fue de sus cuerpos,
que fue de las universidades y de los amigos,
de las charlas de la poesía y el vino,
de las mujeres,
que experiencia les guiaba, que afán?
para ser poeta hay que estar loco digo yo,
más pensando en ellos lo reitero de manera evidente.
En la farmacia se evapora un cadáver,
que quería decir Alberti?
Asesinado por el cielo,
que sugería Lorca?
acaso su propia muerte.
Cuando murió, recogí el rosario, su vestido
pero nada me la devolverá.
Era realmente así Bukowski, o solo era una tapadera
para su tremenda sensibilidad.
Los poetas son mis héroes, porque son unos locos,
que imaginan que transgreden la realidad,
la realidad tal cual con todos sus matices,
y la convierten en bella,
en inconmensurable belleza,
intentando sugerir el porqué de casi todas las cosas,
sin saber realmente porqué.
Imagino una charla entre ellos, lo grandes poetas,
también los grandes escritores,
los egos y los Alter ego,
que dirían?
probablemente nada parecido a la poesía,
sólo se verían en un espejo enmascarado,
de otra personalidad con un mismo fin,
el disfraz vital, que burla la inminente y lenta muerte,
la parsimonia de la tortuga que la transporta lentamente,
mientras algún poeta, los imita, como todos los músicos
imitan a los Beatles, o a Elvis,
intentando creerse más cerca de ellos
y por tanto más lejos del final,
intentando hacer o conseguir eso que todos llaman arte
y que algunos no entienden o no saben lo que es,
es decir simplemente arte,
o permanecer a pesar de haber muerto
transgredir esa única certeza verdaderamente........