La poesia nace del dolor. La alegria es un fin en sí misma.
Autor: José Luis Borges
Antonio Artaud
Quise realizar mi poesia en la vida.
Ya suben los dos compadres
hacia las altas barandas.
Dejando un rastro de sangre.
Dejando un rastro de lágrimas.
Temblaban en los tejados
farolillos de hojalata.
Mil panderos de cristal,
herían la madrugada.
Sobre el rostro del aljibe
se mecía la gitana.
Verde carne, pelo verde,
con ojos de fría plata.
Un carámbano de luna
la sostiene sobre el agua.
La noche su puso íntima
como una pequeña plaza.
Guardias civiles borrachos,
en la puerta golpeaban. ... (ver texto completo)
Ya suben los dos compadres
hacia las altas barandas.
Dejando un rastro de sangre.
Dejando un rastro de lágrimas.
Temblaban en los tejados
farolillos de hojalata.
Mil panderos de cristal,
herían la madrugada.
VICTORIA, la historia, es la misma en todas partes, cambian las personas o personajes. El nuestro estaba fijo.
Buenos dias a todos, un jueves con ilusion, y salud, para todos, un abrazo
Vitori que sigas bien, ¡que eres fuerte y valiente! besitos
Buenas tardes Antonio, como Noemi yo recuerdo que los que visitaban mi pueblo, siendo yo muy pegueña, se los llamaba quinquilleros, y benian en carromatos y los dejaban a la entrada del pueblo, o en dondo hoy esta la bolera, yo tengo muy pocos recuerdos, se que ponian parches, alas calderas de cobre, y cazuelas, y poco mas
Feliz tarde y un bonito programa
Un abrazooooooooooooo
VICTORIA, la historia, es la misma en todas partes, cambian las personas o personajes. El nuestro estaba fijo.
Antonio, nos tocas la fibra más sensible, como siempre. En mi pueblo se llamaban hojalateros, también quincalleros que por desvirtuación del lenguaje se les llamaban quinquilleros, se dedicaban a comprar y vender objetos aparentmente inútiles y algunos tenían familia. El tuyo es especial. Un abrazo.
NOEEMI, yo lo recuerdo viejo, seguramente tendría unos 50 años, pero para, un crio de seis o siete, era un viejo, no se de donde era ni si tienía familia. Yo así la recuerdo. En estos pueblos nuestros, metidos en medio del Ándevalo y de la Sierra, sin comunicaciones, hasta los años sesenta, hay mil historia que contar. un abrazo
Buenas tardes Antonio, como Noemi yo recuerdo que los que visitaban mi pueblo, siendo yo muy pegueña, se los llamaba quinquilleros, y benian en carromatos y los dejaban a la entrada del pueblo, o en dondo hoy esta la bolera, yo tengo muy pocos recuerdos, se que ponian parches, alas calderas de cobre, y cazuelas, y poco mas Feliz tarde y un bonito programa
Un abrazooooooooooooo
Antonio, nos tocas la fibra más sensible, como siempre. En mi pueblo se llamaban hojalateros, también quincalleros que por desvirtuación del lenguaje se les llamaban quinquilleros, se dedicaban a comprar y vender objetos aparentmente inútiles y algunos tenían familia. El tuyo es especial. Un abrazo.
13. Había una vez un hombre tan pequeño que se subió encima de una canica y dijo: ¡El mundo es mío!
14. Había una vez una ciudad tan seca, pero tan seca, que las vacas daban leche en polvo.
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