Pintada esta la casa
y de llanto los caminos.
goteando mil racimos
del dolor de otras mil lágrimas.
Pintada y humillada
por sables y cuchillos
y tantos desatinos
de una triste mañana.
Pintada, muy pintada
de ayes y de gritos...
manchados los caminos
de hombres sin esperanza.
Y las feroces garras
sobre el campo herido...
colmillos agresivos.
edificando estatuas...
mientras desparramadas
en todo el campo frío
clamor de mil gemidos...
de sangre derramada.
libertad.
y de llanto los caminos.
goteando mil racimos
del dolor de otras mil lágrimas.
Pintada y humillada
por sables y cuchillos
y tantos desatinos
de una triste mañana.
Pintada, muy pintada
de ayes y de gritos...
manchados los caminos
de hombres sin esperanza.
Y las feroces garras
sobre el campo herido...
colmillos agresivos.
edificando estatuas...
mientras desparramadas
en todo el campo frío
clamor de mil gemidos...
de sangre derramada.
libertad.
Libertad, trasmite mis felicitaciones a Paloma por su onomástica, pero también te felicito a ti por todo lo que hoy has dejado en el foro, sencillamente PRECIOSO, es un verdadero lujo provocarte y te salga la inspiración. Un abrazo
Mi mas veterana amiga: lo haré en tu nombre. Mamximé que para ella (abuela de las de antes: dudo que las venideras, salvo excepciones,"las fabrique el consumismo") hoy estará a sus anchas, con los dos nietos pequeños, a los cuales hbra que esconder algún jarrón, por eso de los riegos, No con la niña, pero el pequeño, su afán es arramblar con todo.
Miguel es de lo que no muere. en su pasado y un presente y ni en el futuro morirá. Veo que lo tengo en un grueso libro que me regalaría un primo, hace ya no se cuantos siglos, Estaba el la fila de atrás y viajaría a Francia y hasta huele a antiguo, a emigración de los primeros días, en una pequeña habitación, donde yo mismo me hacía algunos guisos. Está amarillento, Lo busqué ayer, en el hay al menos cuatro poemas, entre otros.
En este momento, por aquí, truena que te truena y lloviendo. También he tenido que sacar un viejo chandal del armario, Se ha puesto fresca la mañana.
Es por lo que tu llamas provocación que no quiero leer, me basta un vistazo al mundo, para que lo cante o llore, de una manera o de otra.
Abrazos siempre.
Miguel es de lo que no muere. en su pasado y un presente y ni en el futuro morirá. Veo que lo tengo en un grueso libro que me regalaría un primo, hace ya no se cuantos siglos, Estaba el la fila de atrás y viajaría a Francia y hasta huele a antiguo, a emigración de los primeros días, en una pequeña habitación, donde yo mismo me hacía algunos guisos. Está amarillento, Lo busqué ayer, en el hay al menos cuatro poemas, entre otros.
En este momento, por aquí, truena que te truena y lloviendo. También he tenido que sacar un viejo chandal del armario, Se ha puesto fresca la mañana.
Es por lo que tu llamas provocación que no quiero leer, me basta un vistazo al mundo, para que lo cante o llore, de una manera o de otra.
Abrazos siempre.