Semana Santa en Jimena,
con lutos moraos en oro,
el dolor de nuestra tierra,
clama en tu lindo rostro.
Comienza la borriquilla,
en domingo de los ramos,
grandes ramas de olivas,
verdean entre las manos.
Al paso atao de las manos,
para que lo vea Pilatos,
le llevan, entre insultos y gritos,
nadie le tiende una mano.
Lo han subido a una cruz,
y quedo crucificado,
su pies y sus manos sangran,
por clavos que le han clavado.
Alli rigurosa y enlutada,
aparece una Señora,
dicen que Ella es su Madre,
¡! que lagrimas ¡! como llora. ¡
Si apenas pasar tiempo,
en un silencio profundo,
entre cristales ya muerto,
pide perdón a too el mundo.
M. Nieto de M. Rasca
con lutos moraos en oro,
el dolor de nuestra tierra,
clama en tu lindo rostro.
Comienza la borriquilla,
en domingo de los ramos,
grandes ramas de olivas,
verdean entre las manos.
Al paso atao de las manos,
para que lo vea Pilatos,
le llevan, entre insultos y gritos,
nadie le tiende una mano.
Lo han subido a una cruz,
y quedo crucificado,
su pies y sus manos sangran,
por clavos que le han clavado.
Alli rigurosa y enlutada,
aparece una Señora,
dicen que Ella es su Madre,
¡! que lagrimas ¡! como llora. ¡
Si apenas pasar tiempo,
en un silencio profundo,
entre cristales ya muerto,
pide perdón a too el mundo.
M. Nieto de M. Rasca
