EL CICLISTA:
¿Sobre qué corcel cabalgas,
mozo de jersey grana....?
Que el aire hiendes queda
asombrado de tu audacia.
Mozo del calzón prendido,
el de la curvada espalda,
el de las muñecas rígidas,
el de la testa en maraña.
El que patalea el viento,
como una bruja hechizada,
y sin pisar los caminos
por los caminos se lanza.
Mozo, mozo, si eres mozo,
mozo de jersey grana,
pedalea, pedalea,
en busca de tierras santas,
donde una invasión iraelita
a niños palestinos mata.
busca tu ciclista,
donde crezcan los rosales
sobre las peñas mas agrias.
Donde broten los claveles
sin que los abreve el agua.
Donde los sauces no lloren.
Donde las hojas no caigan.
Donde las vides de nardos
y magnolias las acacias,
las encinas violetas,
y los álamos den dalias,
y los fresnos crisantermos
y los abrojos naranjas.
Pedalea, pedalea,
mozo de jersey grana
que buscando la Quimera
te vieron besar el Alba
y las noches te abrazaron
sobre rutas empolvadas,
tus ojos mirando lejos
una aldea de Fantasmas.
¿Por qué tienes voz de pájaro
y un solo ojo en la cara...?
¿por qué caminas de noche,
con un guarismo en la espalda...?
¿Por qué pataleas el viento
y con tu mano embrujada
vas arrastrando una cinta
por los caminos que pasas...?
Las viejas del pueblo dicen
que una bruja es tu madrastra
y que cuando duermes llega
en silencio a tu almohada,
te unta el cuerpo con manteca,
te reza el abracadabra,
enciende tu único ojo
y ata un mensaje a tu espalda
para su esposo el Demonio
y a esos caminos te lanza,
oprimiendo entre tus piernas
el espaldar de tu cama.
El Poeta
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