Yo nunca he escrito ningún poema de amor.
Aunque siempre he estado enamorada. ¡Oye! ¿Qué cosa más raraaaa....?
será porque no soy tan romántica cómo Becquer. Es que ese muchacho era un poquillo complicao en su forma de ser propiamente dicha.
¡Un hombre del siglo de las luces, claro está de los que no habian tenido problemas para ganarse el pan!
O mejor dicho, de los que aparentaban comer... ¡Esta España de las apariencias, qué cosas más raras!
Aunque siempre he estado enamorada. ¡Oye! ¿Qué cosa más raraaaa....?
será porque no soy tan romántica cómo Becquer. Es que ese muchacho era un poquillo complicao en su forma de ser propiamente dicha.
¡Un hombre del siglo de las luces, claro está de los que no habian tenido problemas para ganarse el pan!
O mejor dicho, de los que aparentaban comer... ¡Esta España de las apariencias, qué cosas más raras!
Y además en las celdas del Monasterio de Veruela, a los pies del Moncayo y donde se crian buenos jamones.
No era tonto el amigo....
No era tonto el amigo....
Don Julio, que era un santurrón muy dudable, ¿De qué se murió tan joven, de tuberculosis y de qué más? Era bonita su poesia, pero era muy dudoso el poeta.
¿Y su hermano? Pués era un buén dibujante y nos dibujaba muy bién a nuesta Isabelona.
¡Venga que me voy a callar ya!
¿Y su hermano? Pués era un buén dibujante y nos dibujaba muy bién a nuesta Isabelona.
¡Venga que me voy a callar ya!
Lo dejaremos, no sea que se presente algún simpatizante, y metamos la pata.
