Ahora que la luz pliega sus alas y el sol perezoso apenas levanta la cabeza de su lecho.

Ahora que las mañanas son la patria del rocío y la escarcha, y las tardes fugitivas se entregan prontas a la vorágine nocturna.

Ahora que parece que todo se nos va rápido de al lado como agua entre las manos, como abrazos al aire.

Ahora es tiempo de volverse corteza, y de sentir el discurrir lento de la sangre como la savia otoñal de los árboles.

De tintar los sueños de amarillo y dejarles al vaivén ... (ver texto completo)