Uno de junio, menguante casi en luna negra, cielo cubierto, once grados de media y un 25% de humedad relativa. Parece mentira que estemos a punto de cambiar de primavera a verano. Será por eso que harto de dar volteretas en mi lecho del soterraño del atrio, desvelado e intranquilo, me acomodo en mis andrajos tintados de colorines varios; despojados de cascabeles que incomoden a sabuesos al aguardo o turben el silencio helado de ancestros ya olvidados y, a través de una rendija salgo al exterior y ... (ver texto completo)