LA PIEL DEL TIEMPO:
Un viejo eco camina por la casa vacía. Vienen los días idos con pasos de ceniza y luz. No es la forma de las cosas lo que el tiempo guarda, es el temblor secreto que se quedó en la cruz.
Un aroma en el viento rescata una mirada. Una música rota despierta la quietud. Y el pecho se nos llena de una marea extraña, que mezcla la tristeza con toda la juventud.
Los ojos ya no miran lo que la tarde esconde, sino el reflejo tierno de lo que ya no está. Y vibra la emoción pura sobre el dolor ausente, como una flor de fuego que el viento avivará.
No se olvida el latido, aunque se borre el mapa. Queda la viva herida de lo que fue verdad. Entre la sombra mansa y el fulgor de la ausencia, vivir es este puente de fiel eternidad.
Un viejo eco camina por la casa vacía. Vienen los días idos con pasos de ceniza y luz. No es la forma de las cosas lo que el tiempo guarda, es el temblor secreto que se quedó en la cruz.
Un aroma en el viento rescata una mirada. Una música rota despierta la quietud. Y el pecho se nos llena de una marea extraña, que mezcla la tristeza con toda la juventud.
Los ojos ya no miran lo que la tarde esconde, sino el reflejo tierno de lo que ya no está. Y vibra la emoción pura sobre el dolor ausente, como una flor de fuego que el viento avivará.
No se olvida el latido, aunque se borre el mapa. Queda la viva herida de lo que fue verdad. Entre la sombra mansa y el fulgor de la ausencia, vivir es este puente de fiel eternidad.