Ese catalán que presume de serlo, casi entrega el pellejo, hubiese sido buena la entrega.
Una parcela de terreno que llora por ser nación.
Un dialecto que quiere vestirse de idioma.
Un grupito de personajes que quieren dirigir la parcela.
Una soberbia enquistada que quiere hacer historia.
Unas fronteras que no serán jamás.
Una historia movida y entendida a gusto del consumidor.
Un entierro sin difunto (aún) pero lo tendremos.
Una sardana que no se convertirá en himno nacional.
Una niña que quiere ser adulta
Un viejo que cree está en la pubertad
Otro sujeto que manda a cascársela a Raimundo y todo el mundo
Una esquizofrenia colectiva
Un bisturí que por esta vez no se resbaló.
Un indio en posesión de la verdad y la fuerza
Un respiro que me concederé, después sigo.
Una parcela de terreno que llora por ser nación.
Un dialecto que quiere vestirse de idioma.
Un grupito de personajes que quieren dirigir la parcela.
Una soberbia enquistada que quiere hacer historia.
Unas fronteras que no serán jamás.
Una historia movida y entendida a gusto del consumidor.
Un entierro sin difunto (aún) pero lo tendremos.
Una sardana que no se convertirá en himno nacional.
Una niña que quiere ser adulta
Un viejo que cree está en la pubertad
Otro sujeto que manda a cascársela a Raimundo y todo el mundo
Una esquizofrenia colectiva
Un bisturí que por esta vez no se resbaló.
Un indio en posesión de la verdad y la fuerza
Un respiro que me concederé, después sigo.