Bnb, aquel Granada de Parits, Izcoa y los Monteros, mientras el pequeño diablo hacía sonar un chupinazo en Atocha.Marianín y los entrañables hermanos del Gijón, uno ya desaparecido por buen hombre y el gran Quinocho, secuestrado cuando estuvo en el Barcelona, con Talín Alexanco cogiendo del pescuezo al ladrillero porque no quería pagar.Un alemán, hoy entrenador, cazado en San Mamés y que jamás volvió a ser el mismo y fíjate lo que fue.Mi diez argentino, haciendo piruetas ante Sañudo y vuelto a cazar en el centro del campo por el mismo que fue premiado con la internacionalidad.Ese pelusa al que entre todos echamos de aquí y luego fue armando maravilla y dios ante los ingleses.Por culpa de un bigote, me niego a renunciar a los caldos que mencionas.Añádele un Anna de Codorniu, las mismas que esperan en la nevera puestas por mi enano desde hace tres días y que duermen el sueño de los justos.Hay meses futbolísticos que si no existieran no pasaba nada.Si en mi casa ya ondeaba media asta, ahora con la tragedia de ayer falta crespón que empape tanta amargura.Qué grandes y qué crueles son los ideales cuando se viven y se sienten con nobleza.Y gracias, giraldillo.Tu llamada al enano significó mucho.La duda que me queda es si tu pena fue por el triungo del sevilla, bético de los cascabeles.
Habitante, mi respeto a tu ponderación.
El Tamboriler del Bruch.
[GoogleBarVIP= 3].
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