Reprocharme, pues no soy poeta,
son letras de azada,
escritas en los prados,
cuando escaldeiraba,
¿Que fue Padornelo?
fue un sueño, un anhelo
de nuestros abuelos,
guardado en un pañuelo,
fue un suelo de terciopelo,
un infierno de hielo molido,
un cielo de montaña sin recelos,
un desvelo en un vuelo de consuelos,
aquellos años de calceta,
verdes campos sin carpetas,
forzados cuerpos de atleta,
la camilla eran las carretas,
los montes se desangran,
fuentes en la cima contaminada,
montañas que cambian,
! AVE! Madrid, Galizia,
oh! prados verdes,
oh! tierra arada,
oh! río con truchas,
túneles, carreteras asfaltadas.
son letras de azada,
escritas en los prados,
cuando escaldeiraba,
¿Que fue Padornelo?
fue un sueño, un anhelo
de nuestros abuelos,
guardado en un pañuelo,
fue un suelo de terciopelo,
un infierno de hielo molido,
un cielo de montaña sin recelos,
un desvelo en un vuelo de consuelos,
aquellos años de calceta,
verdes campos sin carpetas,
forzados cuerpos de atleta,
la camilla eran las carretas,
los montes se desangran,
fuentes en la cima contaminada,
montañas que cambian,
! AVE! Madrid, Galizia,
oh! prados verdes,
oh! tierra arada,
oh! río con truchas,
túneles, carreteras asfaltadas.