De la filosofía de la vida cuando eramos niños salen estas reliquias, flexibles como la espuma, ahora casi tan rígidos como el carballo.
A la derecha una casa que ya no existe, en su lugar se construirá la plaza, uno arquitecto, otro ingeniero, no se como lo veis, yo como peón construiría un castillo.
Prima un montón de abrazos para que los repartas como hermanos, y este poema de Jorge Luis Borges:
Soy
Soy el que sabe que no es menos vano
que el vano observador que en el espejo
de silencio y cristal sigue el reflejo
o el cuerpo (da lo mismo) del hermano.
Soy, tácitos amigos, el que sabe
que no hay otra venganza que el olvido
ni otro perdón. Un dios ha concedido
al odio humano esta curiosa llave.
Soy el que pese a tan ilustres modos
de errar, no ha descifrado el laberinto
singular y plural, arduo y distinto,
del tiempo, que es de uno y es de todos.
Soy el que es nadie, el que no fue una espada
en la guerra. Soy eco, olvido, nada.
A la derecha una casa que ya no existe, en su lugar se construirá la plaza, uno arquitecto, otro ingeniero, no se como lo veis, yo como peón construiría un castillo.
Prima un montón de abrazos para que los repartas como hermanos, y este poema de Jorge Luis Borges:
Soy
Soy el que sabe que no es menos vano
que el vano observador que en el espejo
de silencio y cristal sigue el reflejo
o el cuerpo (da lo mismo) del hermano.
Soy, tácitos amigos, el que sabe
que no hay otra venganza que el olvido
ni otro perdón. Un dios ha concedido
al odio humano esta curiosa llave.
Soy el que pese a tan ilustres modos
de errar, no ha descifrado el laberinto
singular y plural, arduo y distinto,
del tiempo, que es de uno y es de todos.
Soy el que es nadie, el que no fue una espada
en la guerra. Soy eco, olvido, nada.
