LA MODISTILLA DESLÚMBRABA
Aquel domingo de mayo, cuando las flores brillaban. el joven notó un desmayo que sus dudas se aparcaban.
Una flor de modistilla, una calle bien pisada, un mirar de arriba abajo que su mente colapsaba.
La preciosa primavera, que en Castilla se esperaba, con esa flor a su vera su frente se iluminaba.
El amor nace deprisa y dicen que no se aclara, es bonita la sonrisa si no ve su marcha rara.
La modistilla más guapa que en esa villa pisaba, no sé si dentro del mapa otra moza la igualaba.
Dios mío que esta pasando, la noche se volvió rara, la modistilla bailando dejaba su senda clara.
Era una calle de amores, quizá la gente observaba, para hablarnos de rencores que mucho a la gente enfada.
Dejar que la modistilla vaya tranquila a su casa, su familia es muy sencilla y ninguna duda amasa.
Los recuerdos siguen vivos, la noche rompe esperanza, nunca sirve el adjetivo que quiera trazar balanza.
Las flores tienen envidia de esa rosa despistada, dicen que gasto su vida en una aldea olvidada.
Hay voces que suenan fuerte mientras repican campanas, no se debe hablar de muerte en las más bellas mañanas.
Mayo de flores erguidas, mayo de sueños hermosos, mayo con tardes perdidas en los momentos dichosos.
Quieren sonar las campanas, ya no existe el campanero, aquellas mañanas sanas hoy suenan a ROMANCERO.
Las flores dejando brisas de olores de campo abierto, que preciosas las sonrisas en aquel momento incierto.
Las mentes van recordando su buena melancolía, por detrás se va quedando un sueño de fantasía.
G X Cantalapiedra.
Aquel domingo de mayo, cuando las flores brillaban. el joven notó un desmayo que sus dudas se aparcaban.
Una flor de modistilla, una calle bien pisada, un mirar de arriba abajo que su mente colapsaba.
La preciosa primavera, que en Castilla se esperaba, con esa flor a su vera su frente se iluminaba.
El amor nace deprisa y dicen que no se aclara, es bonita la sonrisa si no ve su marcha rara.
La modistilla más guapa que en esa villa pisaba, no sé si dentro del mapa otra moza la igualaba.
Dios mío que esta pasando, la noche se volvió rara, la modistilla bailando dejaba su senda clara.
Era una calle de amores, quizá la gente observaba, para hablarnos de rencores que mucho a la gente enfada.
Dejar que la modistilla vaya tranquila a su casa, su familia es muy sencilla y ninguna duda amasa.
Los recuerdos siguen vivos, la noche rompe esperanza, nunca sirve el adjetivo que quiera trazar balanza.
Las flores tienen envidia de esa rosa despistada, dicen que gasto su vida en una aldea olvidada.
Hay voces que suenan fuerte mientras repican campanas, no se debe hablar de muerte en las más bellas mañanas.
Mayo de flores erguidas, mayo de sueños hermosos, mayo con tardes perdidas en los momentos dichosos.
Quieren sonar las campanas, ya no existe el campanero, aquellas mañanas sanas hoy suenan a ROMANCERO.
Las flores dejando brisas de olores de campo abierto, que preciosas las sonrisas en aquel momento incierto.
Las mentes van recordando su buena melancolía, por detrás se va quedando un sueño de fantasía.
G X Cantalapiedra.