EN LA SEMANA MÁS SANTA DE LAS SEMANAS.
En el imán de tus dedos está la savia de tu dulzura. Miro sin ver pero estoy cerca tuyo, de tus tejados rojos y tus chimeneas picudas. El humo de la lumbre me hace llorar mientras tu era mustia espera el agua nieve de invierno, la escarcha que reavive tus calles en silencio, llenas de pasado y ávidas de futuro.
La cal viva de tus paredes deslucida por las aguas de estos meses espera otra mano que las haga resplandecer al calor del verano, cuando la música ... (ver texto completo)
En el imán de tus dedos está la savia de tu dulzura. Miro sin ver pero estoy cerca tuyo, de tus tejados rojos y tus chimeneas picudas. El humo de la lumbre me hace llorar mientras tu era mustia espera el agua nieve de invierno, la escarcha que reavive tus calles en silencio, llenas de pasado y ávidas de futuro.
La cal viva de tus paredes deslucida por las aguas de estos meses espera otra mano que las haga resplandecer al calor del verano, cuando la música ... (ver texto completo)