Para la abuela Paula y todos de Cornón, con todo cariño.
Con tanta foto real,
siendo de Pino como soy,
quise volver a Cornón
para ver si era verdad
que tanta belleza hubiera
en aquel pueblo pequeño
que de niño pisaba
alguna vez en su fiesta
sembrando en ella mis sueños…
Iba subiendo la cuesta
que poco a poco se inclina
hasta llegar a la cima
que abre al pueblo sus puertas…
Era Diciembre. Llovía
como suele hacerlo en Noviembre…
suave, despacio, sin prisa,
mojando hasta el alma la tierra,
buscando en ella semillas
que hagan la parva en la era
y el pan, pasadas las fiestas,
allá por el mes de Septiembre…
Fui buscando la foto
que dibuja a la abuela
trillando en Agosto,
en su silla sentada,
con la vara en la mano
arreando las vacas,
recogiendo boñigas…
y su eterna sonrisa
formada de risas y cantos….,
que giran y giran
a ritmo de mies y de trillo…
La pareja de vacas,
cansadas y flacas
en su eterno destino,…
Me fui por las pistas
cubiertas de barro.
Estuve en los páramos
heridos de surcos,
paralelos y ocultos
absorbiendo el susurro
que deja la lluvia
cuando llora al caer.
Al andar por el centro
estuve en un patio…
Dos hombres buenos,
el uno más joven,
el otro no tanto,
me hablaban de sueños,
de tiempos pasados,
de tiempos de ordeño
y de un tal ordenador,…
De las fotos colgadas
que hablan del pueblo,….
Del chaval que empezó,
o del hijo del señor,…
Entre palabra y silencio,
a medias palabras,
como hablan los hombres
en todos los pueblos
a quien no se conoce,
se acercaron dos perros.
El uno era pardo,
el otro era negro.
Atusaba su cuello,
lamieron mis manos,
como si fuera su dueño,
olieron las ruedas,
mearon en ellas
y luego se fueron,….
Al irme del pueblo
y sentarme en la cuesta
para mirar y besarlo,
un extraño presagio
flotaba en el aire…
Rondaba en mi mente
el eterno dilema
que tuve de siempre
al tener que elegir
entre ir
o quedarme.
Me he preguntado
a mi mismo…..
por qué es
cuesta arriba
el camino que lleva
hacia el pueblo…
Por qué es
cuesta abajo
el camino que invita
a dejarlo….
Se ha hecho de noche,
se ha hecho muy tarde..
Un silencio de locos
se escucha en el aire.
Sentado en el coche
he recordado la foto
dibujando a la abuela
en la silla sentada,
su eterna sonrisa,
su falda y pañuelo,…..
Y la mirada perdida
esperando que vuelva
con ella algún día
a la era el abuelo….
Santi Calle
Con tanta foto real,
siendo de Pino como soy,
quise volver a Cornón
para ver si era verdad
que tanta belleza hubiera
en aquel pueblo pequeño
que de niño pisaba
alguna vez en su fiesta
sembrando en ella mis sueños…
Iba subiendo la cuesta
que poco a poco se inclina
hasta llegar a la cima
que abre al pueblo sus puertas…
Era Diciembre. Llovía
como suele hacerlo en Noviembre…
suave, despacio, sin prisa,
mojando hasta el alma la tierra,
buscando en ella semillas
que hagan la parva en la era
y el pan, pasadas las fiestas,
allá por el mes de Septiembre…
Fui buscando la foto
que dibuja a la abuela
trillando en Agosto,
en su silla sentada,
con la vara en la mano
arreando las vacas,
recogiendo boñigas…
y su eterna sonrisa
formada de risas y cantos….,
que giran y giran
a ritmo de mies y de trillo…
La pareja de vacas,
cansadas y flacas
en su eterno destino,…
Me fui por las pistas
cubiertas de barro.
Estuve en los páramos
heridos de surcos,
paralelos y ocultos
absorbiendo el susurro
que deja la lluvia
cuando llora al caer.
Al andar por el centro
estuve en un patio…
Dos hombres buenos,
el uno más joven,
el otro no tanto,
me hablaban de sueños,
de tiempos pasados,
de tiempos de ordeño
y de un tal ordenador,…
De las fotos colgadas
que hablan del pueblo,….
Del chaval que empezó,
o del hijo del señor,…
Entre palabra y silencio,
a medias palabras,
como hablan los hombres
en todos los pueblos
a quien no se conoce,
se acercaron dos perros.
El uno era pardo,
el otro era negro.
Atusaba su cuello,
lamieron mis manos,
como si fuera su dueño,
olieron las ruedas,
mearon en ellas
y luego se fueron,….
Al irme del pueblo
y sentarme en la cuesta
para mirar y besarlo,
un extraño presagio
flotaba en el aire…
Rondaba en mi mente
el eterno dilema
que tuve de siempre
al tener que elegir
entre ir
o quedarme.
Me he preguntado
a mi mismo…..
por qué es
cuesta arriba
el camino que lleva
hacia el pueblo…
Por qué es
cuesta abajo
el camino que invita
a dejarlo….
Se ha hecho de noche,
se ha hecho muy tarde..
Un silencio de locos
se escucha en el aire.
Sentado en el coche
he recordado la foto
dibujando a la abuela
en la silla sentada,
su eterna sonrisa,
su falda y pañuelo,…..
Y la mirada perdida
esperando que vuelva
con ella algún día
a la era el abuelo….
Santi Calle
