Los años nos van llenando
De canciones acabadas,
De sonrisas amarillas,
De mariposas amargas.
Pero hay milagros de arcilla
Que de las sombras escapan
Como si de los silencios
Pudieran nacer campanas.
El barro de las figuras
Con luz interior se amasa
Y es bendita luz el brillo
Niño del papel de plata.
Mi padre inventa senderos
De serrín; grutas prepara
Con musgo y corcho; dispone
La magia de las distancias,
Y con sus manos conduce
Ríos a salto de mata.
Mi madre tiene celestes ... (ver texto completo)
De canciones acabadas,
De sonrisas amarillas,
De mariposas amargas.
Pero hay milagros de arcilla
Que de las sombras escapan
Como si de los silencios
Pudieran nacer campanas.
El barro de las figuras
Con luz interior se amasa
Y es bendita luz el brillo
Niño del papel de plata.
Mi padre inventa senderos
De serrín; grutas prepara
Con musgo y corcho; dispone
La magia de las distancias,
Y con sus manos conduce
Ríos a salto de mata.
Mi madre tiene celestes ... (ver texto completo)