Poesía
Las rosas son las flores más bonitas
pero si las miras bien... son tristes,
tan tristes como mi vida pasada.
Es una historia tan triste...
que ¡cuantos libros saldrían!
pero prefiero olvidarlo
y vivir la vida al día.
Si tú te haces la cuenta
que es un teatro muy grande,
una de las escenas
sería la de mi vida.
Era una niña pequeña,
tan pequeña que no sabía
que su madre le faltaba,
y ella no lo entendía.
Cada día le esperaba,
la llamaba, y no venía
y por el camino «adelante»,
siempre sola volvía.
Ella solo gritaba:
«! quiero ir con mi madre!»
y su madre no la oía,
y la gente que pasaba,
sorprendidos preguntaban:
« ¿qué haces sola hija mía?».
Su respuesta era segura,
¡espero aquí a mi madre!
y no ha llegado todavía...
la gente al escucharla,
bajaban la cabeza
y su camino seguían.
Las rosas son las flores más bonitas
pero si las miras bien... son tristes,
tan tristes como mi vida pasada.
Es una historia tan triste...
que ¡cuantos libros saldrían!
pero prefiero olvidarlo
y vivir la vida al día.
Si tú te haces la cuenta
que es un teatro muy grande,
una de las escenas
sería la de mi vida.
Era una niña pequeña,
tan pequeña que no sabía
que su madre le faltaba,
y ella no lo entendía.
Cada día le esperaba,
la llamaba, y no venía
y por el camino «adelante»,
siempre sola volvía.
Ella solo gritaba:
«! quiero ir con mi madre!»
y su madre no la oía,
y la gente que pasaba,
sorprendidos preguntaban:
« ¿qué haces sola hija mía?».
Su respuesta era segura,
¡espero aquí a mi madre!
y no ha llegado todavía...
la gente al escucharla,
bajaban la cabeza
y su camino seguían.
