Vicente Palés Anés, Puerto Rico

Rito eterno

Baja al cáliz abierto, nítido el lloro
que vierten en la altura los serafines;
un preludio suspiran, como violines,
que se torna en andante vivo y sonoro.

Celosos de su alado, plúmeo tesoro, ... (ver texto completo)
Victorio Suárez, Bolivia, 1952

Recuerdo

Recuerdo
aquel patio
la ventana de cristal
y el viento de la noche
resbalando sobre sábanas limpias
y el embrujo de una pasión ... (ver texto completo)
¡Guapísima VICTORIA!, ¿como sigue ese hombro?... a juzgar por la foto muy bien, je, je, je. Un abrazo de buenas noches y ¡Feliz fin de semana a todos/as!.
Hola Charo, mi hombro esta bien, gracias, solo tengo que cuidar de no hacer esfuerzos,
Feliz noche y un buen descanso, y que disfrutes del fin de semana
Un besoooooooooooooooooooo
¡Guapísima VICTORIA!, ¿como sigue ese hombro?... a juzgar por la foto muy bien, je, je, je. Un abrazo de buenas noches y ¡Feliz fin de semana a todos/as!.
El dolor silencioso es el más funesto.

Jean-Baptiste Racine
(1639-1699) Escritor francés
El dolor es más fuerte entre los más fuertes. Como el cáncer.

Antonio Gala
(1930-) Dramaturgo español
El tiempo no duerme los grandes dolores, pero sí los adormece.

Aurore Dupín. (George Sand)
(1804-1876) Novelista francesa
No se ha llegado al colmo del dolor cuando se tiene aún fuerza para quejarse.
El hombre es un aprendiz y el dolor es su amo.
Si hay en este mundo un deseo que no pueda hacer realidad, es que este deseo fue hecho para otro mundo.
El dolor siempre cumple lo que promete.
Tú crees que me matas. Yo creo que te suicidas.
Si hay en este mundo un deseo que no pueda hacer realidad, es que este deseo fue hecho para otro mundo.
Entra una nueva pena y las viejas penas de la casa la reciben calladas, no muertas.
Tú crees que me matas. Yo creo que te suicidas.
Entra una nueva pena y las viejas penas de la casa la reciben calladas, no muertas.
El genio, ese poder que deslumbra a los ojos ajenos, no es a menudo otra cosa que perseverancia bien disfrazada.

Antonio Porchia
(1886-1968) Escritor argentino.
Enviado por José Luis Trujillo
Eramos yo y el mar. Y el mar estaba solo y solo yo. Uno de los dos faltaba.

Antonio Porchia
(1886-1968) Escritor argentino.
Enviado por José Luis Trujillo