Es una prosa poética
No me fío de la rosa de papel... ¡La hice tantas veces con las manos!
Tampoco me fío de la otra- la verdadera- pues a pesar de ser hija del sol, y a la sazón, prometida del viento... De ti, que nunca te hice, de ti, que nunca te hicieron, de ti me fío, redondo y seguro azar...
No me fío de la rosa de papel... ¡La hice tantas veces con las manos!
Tampoco me fío de la otra- la verdadera- pues a pesar de ser hija del sol, y a la sazón, prometida del viento... De ti, que nunca te hice, de ti, que nunca te hicieron, de ti me fío, redondo y seguro azar...
Trato en vano de buscar
entre otras partes, en la gente
El sabor que retiene mi memoria
de cómo ha sido conmigo
trato y mantengo presente
la dulce quietud que recuerdo
cada vez, llegado un domingo
Las paredes blancas inmaculadas
en las que podía apreciar sombras
de aquel hermoso pasado
En el que los niños ya hoy hombres
se encargaban de hacer los ruidos
Danzas improvisadas de movimientos
Llenos de gusto e inocencias
Remembranzas de la que en costumbre
supuse poseer hasta la muerte
¡Qué triste! A veces me olvido
que el cuerpo es nada sin el alma
Reloj que no detiene su marcha
y sigue abriendo caminos inusitados
ahora tal cual una avalancha
vienen a cobrarme el pasado
Errores que hieren hasta el cansancio
esos que no permiten despertar gozos
que sólo sirven, de vez en cuando, ¡Para nada!
Ya que el tiempo no permite repetir
para podernos de algún modo corregir
Él se ocupa de marcar nada más
Y yo, sigo, no paro, lucho, a veces clamo
tratando de buscar, más es en vano
entre otras partes, en la gente
El sabor que retiene mi memoria
de cómo ha sido conmigo
trato y mantengo presente
la dulce quietud que recuerdo
cada vez, llegado un domingo
Las paredes blancas inmaculadas
en las que podía apreciar sombras
de aquel hermoso pasado
En el que los niños ya hoy hombres
se encargaban de hacer los ruidos
Danzas improvisadas de movimientos
Llenos de gusto e inocencias
Remembranzas de la que en costumbre
supuse poseer hasta la muerte
¡Qué triste! A veces me olvido
que el cuerpo es nada sin el alma
Reloj que no detiene su marcha
y sigue abriendo caminos inusitados
ahora tal cual una avalancha
vienen a cobrarme el pasado
Errores que hieren hasta el cansancio
esos que no permiten despertar gozos
que sólo sirven, de vez en cuando, ¡Para nada!
Ya que el tiempo no permite repetir
para podernos de algún modo corregir
Él se ocupa de marcar nada más
Y yo, sigo, no paro, lucho, a veces clamo
tratando de buscar, más es en vano