para informarse ojo aberiguar no es dificil de creer pero estar alerta por que a los buenos siempre nos joden
SE DEJA DE QUERER
Se deja de querer,
Y no se sabe por qué se deja de querer.
Es como abrir la mano y encontrarla vacía,
Y no saber, de pronto, qué cosa se nos fue.
Se deja de querer,
Y es como un río cuya corriente fresca ya no calma la sed;
Es como andar en otoño sobre Las hojas secas
Y pisar la hoja Verde que no debió caer.
Se deja de querer,
Y es como el ciego que aún dice adiós,
Llorando, después que pasó el tren;
O como quién despierta recordando un camino,
Pero ya sólo sabe que regresó por él.
Se deja de querer
Como quien deja de andar por una calle,
Sin razón, sin saber;
Y es hallar un diamante brillando en el rocío,
y que, al recogerlo, se evapore también.
Se deja de querer,
Y es como un viaje destinado a la sombra,
Sin seguir in volver;
Y es cortar una Rosa para adornar la mesa,
Y que el viento deshoje la flor en el mantel.
Se deja de querer, y es como un niño
Que ve como naufragan sus barcos de papel;
O escribir en la arena la fecha de mañana
Y que el mar se la lleve con el nombre de ayer.
Se deja de querer,
Y es como un libro que,
aún abierto hoja a hoja, quedó a medio leer;
Y es como la sortija que se quitó del dedo,
Y sólo así supimos que se marcó en la piel.
Se deja de querer y no se sabe
Por qué se deja de querer...
Jose Angel Buesa
Se deja de querer,
Y no se sabe por qué se deja de querer.
Es como abrir la mano y encontrarla vacía,
Y no saber, de pronto, qué cosa se nos fue.
Se deja de querer,
Y es como un río cuya corriente fresca ya no calma la sed;
Es como andar en otoño sobre Las hojas secas
Y pisar la hoja Verde que no debió caer.
Se deja de querer,
Y es como el ciego que aún dice adiós,
Llorando, después que pasó el tren;
O como quién despierta recordando un camino,
Pero ya sólo sabe que regresó por él.
Se deja de querer
Como quien deja de andar por una calle,
Sin razón, sin saber;
Y es hallar un diamante brillando en el rocío,
y que, al recogerlo, se evapore también.
Se deja de querer,
Y es como un viaje destinado a la sombra,
Sin seguir in volver;
Y es cortar una Rosa para adornar la mesa,
Y que el viento deshoje la flor en el mantel.
Se deja de querer, y es como un niño
Que ve como naufragan sus barcos de papel;
O escribir en la arena la fecha de mañana
Y que el mar se la lleve con el nombre de ayer.
Se deja de querer,
Y es como un libro que,
aún abierto hoja a hoja, quedó a medio leer;
Y es como la sortija que se quitó del dedo,
Y sólo así supimos que se marcó en la piel.
Se deja de querer y no se sabe
Por qué se deja de querer...
Jose Angel Buesa