Ángel de Miguel es un poeta nacido en La Nuez de Arriba en 1941, que ha publicado entre otros el libro "Ceniza y otros cánceres". He aquí uno de sus poemas:
EL POZO.
Jarro jugando mi mano con el hueco.
Si silentes las esquinas y las tumbas,
tú eres mi catedral de animales ciegos
erguido hasta el último ciprés de las arcillas rotas,
cupones de astrolabio en todas las poleas,
para decirme jardines, norias irisadas de poros,
monopolio de sombras líquidas,
ay, que me pueden de tanto,
de agujerear el barro con tu penetrante invidencia,
como si de un día redondo se tratase,
como si el geranio de las simas,
como si el mar aniñado hecho causa de caricia
horadando se iniciara en la tarde.
Subes como el momento más triste del fuego,
o apareces todo forma, ferrón sordo,
agria palmera astillada de yunques errantes,
mientras eres la noche.
Pan escuchado como una sordera de esquinas,
cuna de más veloces gacelas sombrías,
yo brindo por ti con esta hostia de sed,
con el vaso hecho lengua
para cuando sepas que decir desierto
es acercar todas las cosechas de la luz
hasta el costado del hombre más lóbrego.
Yo sé que te llamas.
Sé que hacia y jarrón moliendo mi llegada
con agua de espera.
Y los hondos jirones de tu ojo
-techo de lince arriba,
hoya de pupilas hasta un silo de esferas-
me saben a pan de llama.
Menos la oreja lúcida
de tanto silencio,
que te pone una luna de musgo en el asa
para asirte más fácilmente
con los dedos abiertos de mis labios,
yo, el hombre más lóbrego.
Desde aquí un cariñoso saludo a este célebre nuecero. Si por casualidad le llega este mensaje le pediría que nos cuente algo de su vida.
EL POZO.
Jarro jugando mi mano con el hueco.
Si silentes las esquinas y las tumbas,
tú eres mi catedral de animales ciegos
erguido hasta el último ciprés de las arcillas rotas,
cupones de astrolabio en todas las poleas,
para decirme jardines, norias irisadas de poros,
monopolio de sombras líquidas,
ay, que me pueden de tanto,
de agujerear el barro con tu penetrante invidencia,
como si de un día redondo se tratase,
como si el geranio de las simas,
como si el mar aniñado hecho causa de caricia
horadando se iniciara en la tarde.
Subes como el momento más triste del fuego,
o apareces todo forma, ferrón sordo,
agria palmera astillada de yunques errantes,
mientras eres la noche.
Pan escuchado como una sordera de esquinas,
cuna de más veloces gacelas sombrías,
yo brindo por ti con esta hostia de sed,
con el vaso hecho lengua
para cuando sepas que decir desierto
es acercar todas las cosechas de la luz
hasta el costado del hombre más lóbrego.
Yo sé que te llamas.
Sé que hacia y jarrón moliendo mi llegada
con agua de espera.
Y los hondos jirones de tu ojo
-techo de lince arriba,
hoya de pupilas hasta un silo de esferas-
me saben a pan de llama.
Menos la oreja lúcida
de tanto silencio,
que te pone una luna de musgo en el asa
para asirte más fácilmente
con los dedos abiertos de mis labios,
yo, el hombre más lóbrego.
Desde aquí un cariñoso saludo a este célebre nuecero. Si por casualidad le llega este mensaje le pediría que nos cuente algo de su vida.
