LA CRISIS
Cuando la crisis es vieja
Porque se va con los días,
Cada añada que nos llega
Más sombras en la familia.
Esta el tiempo caminando
Con nubes atormentadas,
Con las doce campanadas
De enero que se avecina.
Empieza la cuenta atrás
Del año que hoy termina,
El nuevo que ahora asoma
A lo incierto se aproxima.
Los ritos de la abundancia
De banquetes y marmitas,
Se visten de incertidumbre
De una crisis que camina.
Esta el año emprendiendo
Con fiesta en las esquinas,
Cuando se asome la aurora
Más escaso están los días.
De mortal y de mortajas
Del tiempo que se termina,
Están repletas las copas,
Entre arrestos de familias.
El cristal que las contiene
Con los votos se vacían,
Ya se consumió otro año
Doce monstruos de agonía.
Porque meterse en la crisis
Plena de estremecimientos,
El hombre que la soporte
Se asfixia con sus efectos.
En el nuevo dos mil once
Con deudas y sin trabajo,
Logrará ese buen obrero
Llegar hasta el otro año.
Autor:
Críspulo Cortés Cortés
El Hombre de la Rosa
Cuando la crisis es vieja
Porque se va con los días,
Cada añada que nos llega
Más sombras en la familia.
Esta el tiempo caminando
Con nubes atormentadas,
Con las doce campanadas
De enero que se avecina.
Empieza la cuenta atrás
Del año que hoy termina,
El nuevo que ahora asoma
A lo incierto se aproxima.
Los ritos de la abundancia
De banquetes y marmitas,
Se visten de incertidumbre
De una crisis que camina.
Esta el año emprendiendo
Con fiesta en las esquinas,
Cuando se asome la aurora
Más escaso están los días.
De mortal y de mortajas
Del tiempo que se termina,
Están repletas las copas,
Entre arrestos de familias.
El cristal que las contiene
Con los votos se vacían,
Ya se consumió otro año
Doce monstruos de agonía.
Porque meterse en la crisis
Plena de estremecimientos,
El hombre que la soporte
Se asfixia con sus efectos.
En el nuevo dos mil once
Con deudas y sin trabajo,
Logrará ese buen obrero
Llegar hasta el otro año.
Autor:
Críspulo Cortés Cortés
El Hombre de la Rosa
