Parábola del sembrador
Yo, labrador, salí a sembrar el campo
una mañana de mi primavera,
cuando rompe la luz en alegrías,
las colinas verdean,
y el horizonte es línea
que uno intentara, como nueva cuerda,
añadir a la voz de esa guitarra
que en su recodo el corazón rasguea.
Colmaba mis alforjas la semilla,
con ansias de revuelo, como abejas
a punto de surgir, zumbido y nube,
tras la devastación de la colmena.
Yo, labrador, salí a sembrar el campo
una mañana de mi primavera,
cuando rompe la luz en alegrías,
las colinas verdean,
y el horizonte es línea
que uno intentara, como nueva cuerda,
añadir a la voz de esa guitarra
que en su recodo el corazón rasguea.
Colmaba mis alforjas la semilla,
con ansias de revuelo, como abejas
a punto de surgir, zumbido y nube,
tras la devastación de la colmena.
Lancé a voleo el grano,
esos deseos rojos en las venas,
la explosión contenida de los besos,
el alma rastreando cada grieta
de escapadas posibles,
la mente audaz, la voluntad sedienta.
Todo quebró sus puertas, sus amarras,
en busca de ancha, productiva tierra
esos deseos rojos en las venas,
la explosión contenida de los besos,
el alma rastreando cada grieta
de escapadas posibles,
la mente audaz, la voluntad sedienta.
Todo quebró sus puertas, sus amarras,
en busca de ancha, productiva tierra
Parte del grano descendió entre espinos;
creció, pero alcanzó muerte sangrienta,
desgarrado su tallo
por maquiavélicas agujas negras.
Aún quedan cicatrices en el alma,
y con dolor la mente lo recuerda.
creció, pero alcanzó muerte sangrienta,
desgarrado su tallo
por maquiavélicas agujas negras.
Aún quedan cicatrices en el alma,
y con dolor la mente lo recuerda.
