LA NUEZ DE ARRIBA: Un requiem nostálgico en la tumba marchita, por culpa...

Podrán cortar la flores, pero nunca detendrán a la primavera.

Podrán matar a las mejores flores del jardín, pero no acabar con la primavera.

El amor es como las flores, nace, crece, y se muere.

Si los cuernos fueran flores, mi cabeza seria un jardin.

Un requiem nostálgico en la tumba marchita, por culpa de un soberbio legado de flores.

No nacen flores de las piedras, ni de un mal proceder resulta un buen sentir.