Octubre, toda la claridad,
santo cielo, quieta y callada.
Hoy tengo dos dolores juntos
juntos como dos pichones.
El dolor que mañana partirá
sacudirá las alas,
y volverá a la
lluvia
al abrazo
a un poema de
calle
de sport
de verano, casi.
El otro, pichón herido
pico de espada
dolor dolorido,
ese, santo dios,
el que está adentro
se alimenta de secas memorias,
de oscuridades, muertes.
Secas memorias, tanto dolor adentro,
tanto llanto.
Ese dolor, santo dios malherido,
no quiere volar,
no va a olvidar.
Los muertos que me miran aplauden.
Los muertos que no olvidan.
santo cielo, quieta y callada.
Hoy tengo dos dolores juntos
juntos como dos pichones.
El dolor que mañana partirá
sacudirá las alas,
y volverá a la
lluvia
al abrazo
a un poema de
calle
de sport
de verano, casi.
El otro, pichón herido
pico de espada
dolor dolorido,
ese, santo dios,
el que está adentro
se alimenta de secas memorias,
de oscuridades, muertes.
Secas memorias, tanto dolor adentro,
tanto llanto.
Ese dolor, santo dios malherido,
no quiere volar,
no va a olvidar.
Los muertos que me miran aplauden.
Los muertos que no olvidan.