LA NUEZ DE ARRIBA (Burgos)

Cualquier día,
nunca
las manos enlazadas
con el frío.

¡Oh, firmamento abrasador, sencilla-
mente ofrecer y asir soles profundos
al frutecer la sangre en el relente!

¡Y dar y recibir dones fecundos,
como un surco acogiendo la semilla
feraz y fértil en su mes ferviente!

La quemazón del lecho y su blancura,
sintió agitarse ese temblor violento
de tu cuerpo sembrado por el viento
con que ensayé sellar mi quemadura.

¡Oh, firmamento abrasador, sencilla-
mente ofrecer y asir soles profundos
al frutecer la sangre en el relente!

El arco en desazón de tu cintura
cimbreó su tallo en fresco movimiento,
como si todo el soplo de tu aliento
no cupiese en la red de su envoltura.

La quemazón del lecho y su blancura,
sintió agitarse ese temblor violento
de tu cuerpo sembrado por el viento
con que ensayé sellar mi quemadura.

El arco en desazón de tu cintura
cimbreó su tallo en fresco movimiento,
como si todo el soplo de tu aliento
no cupiese en la red de su envoltura.

Por eso el dedo índice sobre mis labios
te contruye el silencio,
esa atmósfera dodnde alientas
y que te crea de nuevo,
deleitándose en cada forma
con la pasión de un escultor.

Por mi silencio existes.
No necesitas la realidad de la forma,
ni la piel, ni el relieve de las venas…
ni el contorno del labio superior.
Prescindes ya del nombre.
Yo espero otro para nombrarte,
un nombre que convenga a tu ser nuevo.
El nombre que los ángeles pronuncian en voz baja
y aún no ha abierto su flor al borde de mi oído.

Tú, desde el cielo de la frente
hecha para el vuelo de los más puros pensamientos,
hasta el rastro de música apagada
que deja el pie desnudo
en la arena de una playa nocturna, aún
no descubierta.
Las palabras nos separan
y nos demoran el amanecer de los besos.
La madrugada de los ojos en los ojos.

Por eso el dedo índice sobre mis labios
te contruye el silencio,
esa atmósfera dodnde alientas
y que te crea de nuevo,
deleitándose en cada forma
con la pasión de un escultor.

Cielo de aguas de olvido.
Frescor perezoso de palmeras inexistentes.
Fuente recién abierta. Aguasangre
que a través de las venas de la tierra
viene del seno de una campesina,
nace en el corazón de una madre
que canta una canción de cuna
y brota en ese punto donde se rompe
la vena más débil y amorosa de la tierra.

Tú, desde el cielo de la frente
hecha para el vuelo de los más puros pensamientos,
hasta el rastro de música apagada
que deja el pie desnudo
en la arena de una playa nocturna, aún
no descubierta.
Las palabras nos separan
y nos demoran el amanecer de los besos.
La madrugada de los ojos en los ojos.

Tú, en el minuto que conmemora
la dulczura inefable del perfil
y la inocencia de las manos unidas
en un solo pulso,
en un salto a otro espacio, en una sangre única.

Cielo de aguas de olvido.
Frescor perezoso de palmeras inexistentes.
Fuente recién abierta. Aguasangre
que a través de las venas de la tierra
viene del seno de una campesina,
nace en el corazón de una madre
que canta una canción de cuna
y brota en ese punto donde se rompe
la vena más débil y amorosa de la tierra.

Tú
en la pureza de los círculos concéntricos
que crecen y se evaden
desde secretos puntos de armonía.

Tú, en el minuto que conmemora
la dulczura inefable del perfil
y la inocencia de las manos unidas
en un solo pulso,
en un salto a otro espacio, en una sangre única.

Tú
en la pureza de los círculos concéntricos
que crecen y se evaden
desde secretos puntos de armonía.

QUE buena frase, tan corta como buena, muy buenas todas las que tienes hoy Ya veo Viztoria que estas ya bien tu tienes buena madera y ensequida mejoras de todo Un beso con bbbbbbbbbbbbbbbbb

HOLA MACARISI HACIA UNOS DIAS QUE NO VEIA TUS SALUDOS ME ENCANTO Y AHORA QUE PIENSO PUEDE QUE NO TE SALUDARA EN TU PUEBLOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO LO MIRARE Y SI ES ASI TE DEJARE UNA DE MIS FRASES
LA VERDAD ESTOY BIENNNNNNNNNN PERO MUY LENTA YA SABES SOLO UNA MANO Y LA ZURDA JA. JA, JA,
UN BESO CON BBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBB BBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBBB

Si no sueñas, nunca encontrarás lo que hay más allá de tus sueños.

Cabrín cabrate es de Nuevo Mester y la Jota del papamoscas de Trovadores de Castilla. No andas equivocada. Un saludo y hasta otra.

QUE buena frase, tan corta como buena, muy buenas todas las que tienes hoy Ya veo Viztoria que estas ya bien tu tienes buena madera y ensequida mejoras de todo Un beso con bbbbbbbbbbbbbbbbb

Si mal no recuerdo, rosas, Trovadores de Castilla son los que recopilaron la "Jota del Papamoscas" que hace muchísimo me mandó en cinta un buen amigo de Mazuelo de Muñó, afincado en Burgos y que, por desgracia, se me ha estropeado y he perdido. O sea que llueve en Burgos. Pues adiós procesiones.