Para Don Luis Sánchez Ortega
Desde la pasión de los poetas
Desde San Pedro de Mérida.
Con carácter, amistad y calor
Desde estas tierras Cántabras
LO OSCURO
Lo colosal
del espacio
y lo pequeño
que somos,
los insectos
son pigmeos,
el mortal se cree
que es todo.
La lustrosa
Vía Láctea,
en espirales
transita,
Envuelta en
su agujero negro,
la Galaxia
gira y gira,
entre gritos
del silencio.
La expansión
del Universo,
es entresijo
de ciencias,
que no saben
donde acaban,
los soles,
ni las estrellas,
en lo oscuro
iluminadas.
La estampa
de espacio negro,
donde vagan
las Galaxias,
nunca saben
donde acaban.
Para saber
dónde andamos,
los microbios
de dos patas,
necesitamos
tener,
un planeta
con el agua.
Esta la Tierra
Escondida,
en el fin de
un remolino,
de estrellas
astro y cometas,
que chocan
por el avance,
del Infinito
expandido.
Algúna piedra
furiosa,
besar la Tierra
quisiera,
sin preguntarle
a la luna,
si el hombre
habita la Tierra.
Autor:
Críspulo Cortés Cortés
El Hombre de la Rosa
1 de abril del año 2011
Desde la pasión de los poetas
Desde San Pedro de Mérida.
Con carácter, amistad y calor
Desde estas tierras Cántabras
LO OSCURO
Lo colosal
del espacio
y lo pequeño
que somos,
los insectos
son pigmeos,
el mortal se cree
que es todo.
La lustrosa
Vía Láctea,
en espirales
transita,
Envuelta en
su agujero negro,
la Galaxia
gira y gira,
entre gritos
del silencio.
La expansión
del Universo,
es entresijo
de ciencias,
que no saben
donde acaban,
los soles,
ni las estrellas,
en lo oscuro
iluminadas.
La estampa
de espacio negro,
donde vagan
las Galaxias,
nunca saben
donde acaban.
Para saber
dónde andamos,
los microbios
de dos patas,
necesitamos
tener,
un planeta
con el agua.
Esta la Tierra
Escondida,
en el fin de
un remolino,
de estrellas
astro y cometas,
que chocan
por el avance,
del Infinito
expandido.
Algúna piedra
furiosa,
besar la Tierra
quisiera,
sin preguntarle
a la luna,
si el hombre
habita la Tierra.
Autor:
Críspulo Cortés Cortés
El Hombre de la Rosa
1 de abril del año 2011