Soy un hombre que mira un viejo puente.
Lo he visto tantas veces... Sin embargo,
sólo ahora es real.
Cuando al atravesarlo, piso losas
gastadas por el tiempo
y compruebo, con vértigo, la altura
que salvan su arcada sobre el corneja
mi voluntad se sobrecoge.
A ras de superficie, un pájaro planea.
Su sombra se refleja, fugaz, en la corriente.
Del fondo de otro río,
el del olvido,
emerge mi memoria, transformada
! A eso lo llaman NOSTALGIA amigo Witerico!
Lo he visto tantas veces... Sin embargo,
sólo ahora es real.
Cuando al atravesarlo, piso losas
gastadas por el tiempo
y compruebo, con vértigo, la altura
que salvan su arcada sobre el corneja
mi voluntad se sobrecoge.
A ras de superficie, un pájaro planea.
Su sombra se refleja, fugaz, en la corriente.
Del fondo de otro río,
el del olvido,
emerge mi memoria, transformada
! A eso lo llaman NOSTALGIA amigo Witerico!
